let´s pretend we´re bunny rabbits

2011-09-29T17:14:00.002-03:00

"Eu estava sozinho, num repartimento dum rancho, rancho velho de tropeiro, eu estava deitado numa esteira de taquara. Ao perto de mim, minhas armas. Com aquelas reluzentes nos canos, de cuidadas tão bem, eu mandava a morte em outros, com a distância de tantas braças. Como é que dum mesmo jeito, se podia mandar o amor?"

Riobaldo

2011-09-28T23:57:00.003-03:00

Tem sido assim nesses últimos meses: uma ideia bate na porta da minha cachola. Eu corro para ver pelo olho mágico a sua aparência. Mas, vocês sabem, o que dá para ver pelo olho mágico é a distorção da aparência real. Relevo o aspecto grotesco da ideia e me concentro no seu sorriso. Se ela, através do olho mágico da minha cachola, me sorri...então, sim, fico eufórica e digo: só um momento! A chave, onde está a chave? E passo a procurar...no meio do caminho, encontro algo para me distrair e voilá...a ideia se vai.

Quero apenas dizer para as minhas ideias que voltem, agora estou com a chave sempre ao alcance das mãos.

meu novo chazinho da tarde

2011-09-24T15:07:00.002-03:00

Encontre mais artistas como TRUPE CHÁ DE BOLDO em Myspace Music

apaixonei pela trupe chá de boldo!

Bárbaro

não vem querer botar lei no meu coração
selvagem
bárbaro
bruto
sem razão
rasgado entre guerras e batalhas
contra a civilização
furado em balas e tiroteios com xerifes
no meio do salão
mas se esta vida for estreita demais pra nós dois
aceite a solidão
ou enfie uma faca no meu peito
mas não
uma bandeira no coração

2011-09-05T20:39:00.001-03:00

inspirador:

http://omarona.blogspot.com/

2011-09-03T11:11:00.004-03:00

via anemona menina

...
and
we were afraid
then
that
all through our lives
things like that
would
happen,
that nobody
wanted
anybody
to be
strong and
beautiful
like that,
that
others would never
allow it,
and that
many people
would have to
die

Há pouco tempo, em um bate papo na internet, um amigo gentilmente me aconselhou a "largar mão dos filósofos" e ler os beats. Eu ri.

Acho que era 1999 quando criamos o grupo Lírico do Podre (Gean, Elisangela, Renan e djo) para fazer performance e publicações com tendências de terrorismo poético. Eu era extremamente fascinável: o Gean se pendurando pelos beliches da casa do estudante no centro de Manaus, num quarto escuro com uma única fonte de luz (uma lanterna), parecia um gárgula. De dentro dele explodia O uivo do Ginsberg. Eu sempre gostei mais do Sutra do Girassol. Eu tinha muito medo dos meus amigos e era uma péssima atriz. Aquele tempo deve ter colaborado com o cultivo de antipatia para com os beats. Tanto que voltei, nessa mesma conversa, a confundir as bolas: "eu não gosto mesmo é do Bukowski"... é, tá, o velho safado não era beatnik. Mas eu me pergunto se alguém naquela época não se sonhava beat. Frescura respeitar o Bukowski. Todo mundo cria, no final das contas, uma iconografia para reverenciar.

Sei que o grupo chegou a produzir um "manifesto da melancia" - coisa de Elis que já despontava a sua verve circense de palhaça - um livro do Renan cujo nome esqueci mas que se queria muito influenciado por Joyce, o "poema em doses de envelope", livro artesanal de poema meu e muito tempo depois um livro do Gean.

E agora entendo porque eu disse que eu não gostava dos beats: esse movimento foi insustentável para mim e causou uma importante frustração para a construção do que eu sou hoje. Se viver de arte me foi impossível, ao menos me refugiei no papel da crítica e de lá do meu espaço seguro e angustiado eu posso falar as maiores abobrinhas para tentar me convencer: os beats são secos.

Fui como os pais dos meninos da infância de bukowski: incapaz de aceitar que exista dentro de mim um homem forte com olhos bonitos.

Rest in peace, beats.

2011-09-01T18:36:00.002-03:00

"Que o que gasta, vai gastando o diabo de dentro da gente, aos pouquinhos, é o razoável sofrer. E a alegria de amor –"

Riobaldo - GSV

O problema é esse razoável sofrer, né, Riobaldo? Como se fosse possível medir e pesar sofrimento... Mas se gasta o djabo de dentro da gente, gasta sim.
E alegria de amor...Isso sim constrói algo que vale a pena.

*
Queria me fazer em música pra ver se ele entende.

2011-09-01T17:43:00.000-03:00

2011-07-22T00:23:00.003-03:00

Ela vem. A cada passo, respingos de paz: uma paz molhada deixa pegadas pelo chão.
Ela olha e uma fresta do olho rasga para um espaço de instinto negro.
Ela, gatinha, vem e encontra a minha boca aberta. Ela entra, desfila pela minha língua'dentro com seus passos comedidos, pensados.
Enrodilhada aos meus pés, uma gata dorme e sonha em ser engolida.

2011-07-20T23:00:00.001-03:00

Djênio!!
Koji Yamamura

2011-07-20T22:38:00.003-03:00

via anémona menina

Fantástico.

Koji Yamamura

Só para comemorar o dia dos amigos (:

2011-07-20T05:06:00.006-03:00

Então você começa a sentir que as coisas são mesmo mais simples do que você imaginava assim..., sem mais nem menos, olhando as prateleiras do armário de uma casa semi-conhecida. Você nota que essa é uma atitude comum e impensada, algo que já se repetiu em todas as casas que você ainda não tem familiaridade, em parte porque é uma atitude fácil de reproduzir e que ocupa tempo e economiza disposição, evitando que você por acaso cometa alguma gafe, em parte porque você desenvolveu um voyerismo oblíquo que só a você cabe olhar: as estantes são janelas das almas mais agradáveis de observar porque não respondem ao seu olhar, dando todo o poder de objetifica-la infinitamente. E é sempre feliz constatar que em tal estante possui tais e tais livros que a sua própria estante possui também. Vira-se para o anfitrião com um sorriso de cumplicidade mais aconchegante que te permite até sentar sem cruzar as pernas. Ahhh, sim...secretamente compartilhamos parte de uma alma que viveu as angústias de Crime e Castigo, a matreirice de Sagarana, a leveza dos Italo Calvinos, a humanidade existencial de Camus!!!

Muito mais do que uma exímia leitora (a leitura, continuo defendendo, é uma arte...que se pode aprender, mas que poucos conseguem, devido a necessidade de liberar as certezas do ego a fim de ouvir a voz do Outro que emerge de todo o texto e infelizmente nossa sociedade é muito egóica para produzir bons leitores em grande quantidade), sou uma amante de livros. Eu os amo com uma lascívia, com uma luxúria das pontas dos dedos, do cheiro de papel, da textura e do prazer antecipado da leitura. Puxar um livro da estante dos outros é como puxar a parte da alma dessa pessoa e a parte da alma que envolve todos esses pequenos-grandes prazeres.

São mínimos os meus sentimentos? ninharias de nonadas, lembro de Bernardo Soares mais uma vez...aqui:

MILÍMETROS (SENSAÇÕES DE COISAS MÍNIMAS)

Como o presente é antiquíssimo, porque tudo, quando existiu, foi presente, eu tenho para as coisas, porque pertencem ao presente, carinhos de antiquário, e fúrias de coleccionador precedido para quem me tira os meus erros sobre as coisas com plausíveis, e até verdadeiras, explicações científicas e baseadas.

As várias posições que uma borboleta que voa ocupa sucessivamente no espaço são aos meus olhos maravilhados várias coisas que ficam no espaço visivelmente. As minhas reminiscências são tão vívidas que (...)

Mas só as sensações mínimas, e de coisas pequeníssimas, é que eu vivo intensamente. Será pelo meu amor ao fútil que isto me acontece. Pode ser que seja pelo meu escrúpulo no detalhe. Mas creio mais — não o sei, estas são as coisas que eu nunca analiso — que é porque o mínimo, por não ter absolutamente importância nenhuma social ou prática, tem, pela mera ausência disso, uma independência absoluta de associações sujas com a realidade. O mínimo sabe-me a irreal. O inútil é belo porque é menos real que o útil, que se continua e prolonga, ao passo que o maravilhoso fútil, o glorioso infinitesimal fica onde está, não passa de ser o que é, vive liberto e independente. O inútil e o fútil abrem na nossa vida real intervalos de estática humilde. Quanto não me provoca na alma de sonhos e amorosas delícias a mera existência insignificante dum alfinete pregado numa fita! Triste de quem não sabe a importância que isso tem!

Depois, entre as sensações que mais penetrantemente doem até serem agradáveis, o desassossego do mistério é uma das mais complexas e extensas. E o mistério nunca transparece tanto como na contemplação das pequeninas coisas, que, como se não movem, são perfeitamente translúcidas a ele, que param para o deixar passar. É mais difícil ter o sentimento do mistério contemplando uma batalha — e contudo pensar no absurdo que é haver gente, e sociedades e combates delas é o que mais pode desfraldar dentro do nosso pensamento a bandeira de conquista do mistério — do que diante da contemplação duma pequena pedra parada numa estrada, que, porque nenhuma ideia provoca além da de que existe, outra ideia não pode provocar, se continuarmos pensando, do que, imediatamente a seguir, a do seu mistério de existir.

Benditos sejam os instantes, e os milímetros, e as sombras das pequenas coisas, ainda mais humildes do que elas! Os instantes (...) Os milímetros — que impressão de assombro e ousadia que a sua existência lado a lado e muito aproximada numa fita métrica me causa. Às vezes sofro e gozo com estas coisas. Tenho um orgulho tosco nisso.

Sou uma placa fotográfica prolixamente impressionável. Todos os detalhes se me gravam desproporcionadamente [a] haver um todo. Só me ocupa de mim. O mundo exterior é-me sempre evidentemente sensação. Nunca me esqueço de que sinto

Bernardo Soares - Fernando Pessoa - L. do D.

2011-07-19T00:46:00.004-03:00

um costume da 410 sul que sempre me faz rir: grudar qualquer papelzinho ordinário no outro.
gatinha e o gato do simon não acham graça.

2011-07-12T22:23:00.002-03:00

2011-07-12T21:21:00.002-03:00

Li hoje, ao entardecer, justamente quando Brasília traz mansamente o seu frio, o "Páramo" de Guimarães Rosa. Fui tomada pela empatia e só pude chorar, chorar e chorar (três vezes porque se trata de Guimarães Rosa, que tresmalhava a tristeza em três até surgir a aurora da alegria) Se bem que nessa estória a alegria foi extirpada sem correção nas caminhadas fúnebres que se confundiam até mesmo com o sepultamento de morte alheia.

"Sempre se deve entender que, com tanto, os dias se passaram. E nunca mais iria eu poder sair dali? Dessentia-me. Sentia-me incorpóreo, sem pedo nem sexo, ultraexistia. Sentia o absoluto da soledade. Todos os que eram meus, que tinham sido em outro tempo, tão recente, algum tanto meus - parentes, amigos, companheiros, conhecidos - haviam ficado alhures, imensamente em não, em nada, imensamente longes, eu os tinha perdido. E tudo parecia para sempre, trans muito, atrás através. Sei que era a morte - a morte incoativa - um gênio imóvel e triste, com a tocha apagada voltada para baixo; e, na ampulheta, o vagaroso virar do tempo; e, eu, um menino triste, que a noite acariciava.

Soledade. E de que poderiam aliviar-me, momento que fosse, qualquer um de entre os milhares de pessoas desta cidade, e, delas, as pouquíssimas com quem frequentarei, se não os sinto iguais, pelas vidraças das horas? Passo por eles, falo-lhes, ouço-os, e nem um fímbria de nossas almas se roça: tenta-me crer que nem tenham alma; ou não a terei eu? Ou será de outra espécie. Estarão ainda mais mortos do que eu mesmo,ou é minha morte que é mais profunda?"

Lembro de Bernardo Soares.

Cansada. Aparentemente ainda não ousei saber. Aude sapere. Ainda estou na minha menoridade e me esgueiro pelos cantos para gritar baixinho alguma impropriedade que tenha a aparência de sentido superior. Menoridade auto-imposta, o que é pior.

O esclarecimento e a liberdade precisam de uma força que talvez eu nunca tenha desejado produzir.

A fraqueza é estar aqui, comodamente acolhida pelo comodismo.

2011-07-10T20:11:00.001-03:00

ansiedade ansiedade ansiedade.

gatinha sobrenatural

2011-07-07T01:24:00.001-03:00

sensações absurdas da casa vazia

2011-07-04T20:04:00.006-03:00

Número 1.

)

Estou morando na ausência.

Das xícaras vazias, soma-se apenas o equilíbrio frágil de uma estrutura absurda. A pilha das canecas e xícaras vazias crescendo a tensão de um momento inábil: a estante incerta onde exponho a minha saudade caindo infinitamente num poema de Fernando Pessoa e partindo minha alma de Álvares de Campos, criando a galáxia imaginária dos poemas de saudade: um caco que brilha.

Mas nem isso.

A prateleira continua ali, extática e estática, sustentando xícaras vazias como um altar para potenciais de desastre e criação. Pedestal do meu delírio!

(

"A minha alma partiu-se como um vaso vazio.
Caiu pela escada excessivamente abaixo.
Caiu das mãos da criada descuidada.
Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.

Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.
Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.
Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.
E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.

Não se zanguem com ela.
São tolerantes com ela.
O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,
Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles.

Olham e sorriem.
Sorriem tolerantes à criada involuntária.

Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.
Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
Um caco.
E os deuses olham-o especialmente, pois não sabem por que ficou ali. "

A. Campos - F. Pessoa

Talvez um dia encarne o chapeleiro maluco das horas incertas e convide a mim mesma a tomar chá em todas as canecas e xícaras da casa.

2011-07-03T23:44:00.002-03:00

Papa Damballad

descoberta de blog antes de dormir

2011-06-28T22:51:00.001-03:00

Apreciei e vou voltar:

http://overdosedesentimentos.blogspot.com/

http://anemona-menina.blogspot.com/

além de:

http://anemona-menina.tumblr.com/page/2

2011-06-28T22:21:00.001-03:00

Viver a vida, Godard.

Anna Karina

Joie

2011-06-28T06:55:00.003-03:00

Documentário bem interessante de Deleuze sobre o seu abecedário filosófico.

A de Animal

B de Beber

C de Cultura

D de Desejo

E de Enfance [Infância]

F de Fidelidade

G de Gauche [Esquerda]

H de História da Filosofia

I de Idéia

J de Joie [Alegria]

K de Kant

L de Literatura

M de Maladie [Doença]

N de Neurologia

O de Ópera

P de Professor

Q de Questão

R de Resistência

S de Style [Estilo]

T de Tênis

U de Uno

V de Viagem

W de Wittgenstein

X de Desconhecido

Y de Indizível

Z de Ziguezague

Nesse ele fala sobre J de Joie (Alegria) a partir de Spinoza até chegar de pincelada na Genealogia da Moral do Nietzsche.

"A alegria é tudo em que consiste em preencher uma potência". O exemplo que se segue é sobretudo muito poético,para exprimir o que é preencher uma potência: conquistar a noção de uma cor! Mas diz que podemos nos enganar sobre a nossa capacidade de preencher uma potência...Podemos achar que somos capazes de preencher uma potência idealizada demais como resultado de não nos conhecermos, não sabermos exatamente o que conseguimos fazer...e com isso gerar o contrário da alegria, que é o não preenchimento de uma potência. No entanto, toda potência é sempre boa? Não entendo essa perspectiva do Deleuze no vídeo. Quer dizer, entendo que ele encaminhe seu discurso para a política e para a ética, mas não estou convencida de que toda potência é boa. Preciso ler mais Spinoza. Boa na perspectiva de quem? Do indivíduo? Do sistema? Da engrenagem mecânica da Natureza: Deus?, onde tudo cabe? Bem, mas sendo toda potência boa e o não preenchimento de alguma o gerador de tristeza, Deleuze diz que o menor grau de uma potência é ruim. E a ruindade, a maldade desse menor grau de potência está no poder, poder de impedir alguém de realizar a sua potência. Agora...atenção. Onde então se encontra o poder de nos impedir de realizarmos nossa potência? Na figura do "padre" dos juízes, dos psicólogos (hehehe). "O poder separa sempre as pessoas que estão a ele submissas, do que elas podem fazer" E daí pula para Nietzsche e a Genealogia da Moral em que traça o nascimento do poder que os sacerdotes impõem ao "rebanho", ligado a culpa que essa figura (o padre, o sacerdote) inventa: uma dívida eterna sem possibilidade de quitação. Essa noção, nascida com os judeus, transforma-se, com os cristãos na ideia, de que nascemos no pecado original. Nessa mesma linha de pensamento estão Spinoza e Foucault. Em uma passagem espirituosa, Deleuze diz que opoder pastoral possivelmente não existe mais, mas que seria interessante investigar por quem ele foi substituído e que sua hipótese aponta para o poder dos psicanalistas. O poder do padre e dos tiranos assemelham-se por permaneceram no poder e por inspirarem tristeza nas pessoas. Poder e tristeza, mesmo a da alegria daquele que está no poder: uma alegria triste, pois o poder é sempre um obstáculo para efetuação de uma potência.

Deleuze termina Joie retornando a afirmação de que toda potência é boa. Um tufão: representação de uma alegria. Sua alegria não destruir a paisagem, mas efetuar-se enquanto potência própria de tufão, alegrar-se consigo, com a conquista de ser aquilo que poderia ser.

Os potenciais das pessoas podem, entretanto, quando preenchidos, serem insuportáveis para aquela pessoa. Conquistar uma obsessão é desenvolver também uma potência. Essa alegria pode ser extasiante e fatal.

Acordei cedinho, faz um céu extremamente azul em Brasília: espero conseguir efetuar a minha potência de hoje escrevendo.

Asa ni Namida

2011-06-26T18:19:00.006-03:00

vi essa imagem e ri. Asa ni Namida (lágrimas na manhã), 2009, de Paul Binnie

bonito.

às vezes a vida abre feridas de onde espirram alegrias extasiantes (de medo e júbilo ou de júbilo pelo medo) ou de onde floreiam borboletantes prazeres...Do rasgo, mortalha na dor do corpo curvado, pulam, bobos, os palhaços tristes da vida.

sorrio.

2011-06-25T17:07:00.002-03:00

"Os lábios de Olívia, bem no meio da mastigação, moviam-se devagar quase até fechar, mas sem interromper totalmente continuidade do movimento, que espreguiçava como não querendo deixar fugir um eco interior, enquanto seu olhar fixava-se numa atenção sem objeto aparente, feito um alarme. Era uma contração especial do rosto que já observara nela durante as refeições, quando havíamos iniciado nossa viagem pelo México: uma tensão que eu seguia na propagação dos lábios para as narinas, ora dilatadas ora contraídas. (O nariz tem uma plasticidade muito restrita -sobretudo um nariz harmônico e delicado como o de Olívia - e todo imperceptível movimento destinado a expandir a amplitude das narinas no sentido longitudinal torna-as de fato mais finas,ao passo que o correspondente movimento reflexo que acentua seu tamanho acaba sendo uma espécie de retração de todo o nariz no sentido da superfície do rosto.)

Do que eu disse daria para acreditar que Olívia, ao comer, se trancasse em si mesma mimetizando-se no percurso interior de suas sensações; na realidade,o desejo que ela interia exprimia era o de comunicar-me o que sentia: comunicar-se comigo por meio de um conjunto duplo de papilas, o seu e o meu.

'Sente? Conseguiu perceber?', perguntava-me com uma espécie de ânsia, como se naquele preciso momento nossos incisivos tivessem triturado um bocado de composição idêntica e a mesma porção de aroma houvesse sido captada pelos receptores da minha língua e da sua.'É o xilantro? Não sente o xilantro?', acrescentava, mencionando uma erva que ainda não tínhamos conseguido identificar com segurança a partir do nome local (talvez o aneto?) e da qual bastava um fiapo no bocado que estávamos mastigando para transmitir às narinas uma comoção docemente pungente, como uma embriaguez, impalpável.

Essa necessidade que Olívia tinha de envolver-me em suas emoções me agradava muito,pois me demonstrava quanto lhe era indispensável e como para ela os prazeres da existência só eram apreciados se partilhados por nós. É só na unidade do casal -pensava comigo - que nossas subjetividades individuais encontram amplificação e completude"

Sob o sol Jaguar - Ítalo Calvino

djabu

2011-06-25T16:41:00.001-03:00

edward gorey

o silêncio das tuas costas

2011-06-22T02:15:00.002-03:00

uma confissão em sustenido para semitons da alma que devo calar...

*

quero dizer "te amo", mas só os movimentos da imaginação congelam os sentimentos que se quebram em cristais minúsculos, cortantes. esse fantasma frio do nosso amor, sussurra nas janelas, dá sua baforada, escreve: boo! boo! e ri-se poltergeisteando a ópera trágica que internamente protagonizamos. Mas as costas silenciam, a vida toda silencia...

*

BOOOOO

ex ex

2011-05-31T18:25:00.000-03:00

blonde redhead - in particular

amo

2011-05-27T00:09:00.001-03:00

queria estar de range rede, mas estou especulando idéia na hora errada.

messer chups

2011-05-27T00:01:00.002-03:00

2011-05-26T16:53:00.002-03:00

Ouvindo o trabalho da Bjork com o Dirty Projectors. Na verdade tem mais de Dirty Projectors do que de Bjork.
*
Lembro que tive um sonho muito agradável ontem, mas que infelizmente se perdeu. E sinto muito por isso porque ultimamente ando precisando de sonhos agradáveis.

*
Gatinha...
que ser é esse?

*

Os reflexos do sol nos JKs da asa sul...Bonito de assustar.

2011-05-17T00:56:00.001-03:00

Faz frio.

o prazer do texto

2011-05-17T00:11:00.003-03:00

"O texto que o senhor escreve tem que me dar prova de que ele me deseja. Esta prova existe, é a escritura. A escritura é isto: a ciência das fruições da linguagem, seu kama-sutra (desta ciência só há um tratado: a própria escritura)" Roland Barthes

Acho interessante que se pense assim da escritura e não se pense assim do desconhecido que passa ao teu lado na rua, traçando sobre a terra uma linha que bem poderia ser o Alfa-Ômega de Deus, a escritura da natureza, a escritura de ser, simplesmente. Isso também deveria dar prova de que me deseja, de que tem um sentido a ser entregue a mim: seu único fruidor-decodificador. O mundo todo, afinal, é linguagem. Ou não? Pode-se alegar que a escritura seria uma técnica (maléfica ou não) e que como tal possui uma função: criar ilusões de memória...ou melhor, criar a ilusão da memória.

No fundo, o prazer do texto é o entorpecimento alucinatório dessa função da linguagem: significar.

2011-05-13T19:06:00.000-03:00

2011-05-13T18:48:00.002-03:00

Eu não sei

.

A gente pensa tanta coisa, tanta coisa que ainda não tem nome e cai nas malhas das representações e com isso se molda com tantos outros afetos já elaborados por outro, pelo que está aí, pairando no ar...que é difícil olhar a coisa de frente, o pensamento que temos, o tal "pensamento forte". Será mesmo que nosso pensamento não é nosso? Que é de todos e de ninguém? Se organizo uma frase e essa se parece com aquele slogan, difícil não concluir as relações, o parentesco.
Sinto realmente que tudo nesse mundo está misturado e o diabo no meio disso é só um caos necessário, sendo deus o agente da criação. Sinto realmente que o desejo, a mola que nos impulsiona, a corda tensionada que dá a partida para o maquinismo da vida, deve der vindo dos movimentos das galáxias, do tempo que se fez e restou a falta, do tempo que passa e deixa cravado em nós, mais do que cicatrizes, sulcos, baixo relevos, um negativo. Quem primeiro imprimiu no que somos a vala do sentir? Quem primeiro escreveu a baixo relevo em nossos corações? O tempo? Mas e antes do tempo - que é medido pelo movimento, movimento esse que é desejo - não existia desejo?
A relação entre pensamento e desejo é o que busco hoje: o meu desejo. A espiral que não chega nunca ao objeto desejado, a falta de toda a representação, sempre tergiversando, tangendo o luscofusco erótico, excitando com a fenda, o entre()visto: o pensamento é só um buraco da fechadura por onde vemos parcialmente a LUZ. Borges que o diga, no Aleph...
.
Olhos ardendo na biblioteca da UnB.
Logo,em breve, terei atingido as minhas três décadas de desejos. Sou uma máquina de desejo.

calendário íntimo

2011-04-25T02:18:00.001-03:00

O dia de hoje marca no calendário familiar e individual um xis dramático que nos afeta e nos dispõe, os Cardoso Moraes, silenciosamente, em um estado indefinido de pesar e alegria nostálgica. O dia de hoje é de um significado interdito, inaudito, mas que faz vibrar o corpo e a alma, significando além das palavras. Eu diria que é a contracorrente do significado, atravessando o que, nos demais dias do ano, acreditamos ser.

A história de cada um dos meus irmãos, a infância dos mais velhos que não compartilhei, as escolhas da minha mãe...enfim, os acontecimentos que, no pontilhado que desenhamos da nossa trajetória, constroem o sentido da vida que se viveu e que se estar por viver: tudo é afetado pela contracorrente do significado que esse dia emana na memória de cada um de nós.

Penso ainda que extrapola a família, ultrapassa a barreira do pessoal e afeta até mesmo significado da vida e do eu de todos enquanto “sujeitos”. Certamente a morte do meu pai “fala” a respeito de tudo o que nunca pode ser dito, o que não sabemos com a razão, mas pressentimos, pois a morte organiza tangencialmente, de soslaio, as nossas ações, escolhas, maneiras de ser. A morte do meu pai é o bastonada fundacional de toda a minha supramoral, afetando os modos, os comportamentos, o sentido. Esse “acontecimento”, que pode igualmente ser um desacontecimento, rachou a minha cachola e pôs em estado de crise qualquer sentido pré-estabelecido. E, embora, como disse, possa parecer que isso não te diz respeito – você, meu leitor(a) – na verdade te chama pelo nome e grita. E esse grito é a bastonada que se repete indefinidamente, diariamente: morremos.

Porém não quero estancar apenas nas exclamações aparvalhadas e me contentar com as setas de neon apontando para o túmulo do meu pai que ali jazemos todos nós. Se a morte é um ponto final organizador, o importante para os sobreviventes é saber como organizar o que temos a viver, o que está em branco. Quero dizer, a falta de significado (que a memória constantemente revisita, as imagens daquela manhã cansada em que num cochilo meu te foste calmamente, pai, para que eu acordasse e visse no teu leito o quanto de ti sobra em mim e em tudo) não significa a ausência da busca incessante do sentido. Sua bastonada pressupõe um dever de re-significar.

Pessoalmente a minha busca (do pai morto?, do sentido da minha vida?) me lançou na estrada do amor. Todas as experiências pelas quais passei nesse processo de morte convergem para o que sinto que possa ser realmente o amor. Porque para mim não foi um “simplesmente morreu”. Acompanhei a morte do meu pai cuidando dele, alimentando-o, vestindo-o, desconstruindo o que vivi na minha infância. Encaro isso como uma boa sorte que me possibilitou ver as coisas por outro ângulo. Realmente por outro ângulo: ao final, fiz o que ele fez por mim na construção do que sou, percorrendo o caminho inverso isso me disponibilizou ver a minha vida como a ascensão do que imagino que sou e o ocaso (o anoitecer definitivo) do que me gerou. Chame-se isso de vitalismo, de energia, de natureza, de pulsão de morte, equilíbrio...chame-se isso de Deus: o meu sentido perpassa por todas essas palavras e culmina no que imagino ser o Amor.

Essa dinâmica organizadora exige uma ética, mas está além da ética pois não tem princípios, a prioris categóricos, abstrações da mente. Isso são o depois-da-vida uma vez que o fato (se é que essa noção de “fato”possui algum fundo real) é a vida... e viver é amor. Não o amor egoísta, mesquinho ou até, aparentemente por outro lado, para ser nietzscheana, da fraca moral cristã da compaixão. Amor enquanto afirmação da vida, do fato que é viver e que se relaciona diretamente com a morte, a morte de meu pai, a morte de todos nós.

A minha recente ida a Manaus mexeu comigo em muitos aspectos. Voltei confusa, cheia de resoluções precipitadas, medos, “paranóias”...Voltei com uma dor de querer ficar, relembrar naquela casa, naquele quarto, a lição que esse dia me traz e me enrodilhar aconchegada no seio do meu passado, dos meus amigos, da lembrança do meu pai. Há três anos ele morria e rachava por dentro uma Daniela outra, que espectralmente persiste mas que definitivamente não possui mais o poder de permanecer. Continuo tendo medo, das pessoas e da dor que podemos nos causar, das paixões, do descontrole, da desmedida. O amor que recebi como lição é um outro, que não se contrapõe ao ódio. Na verdade lhe é indiferente. O amor que essa falta me fez conhecer na pele dele que se desfazia, nos seus dentes, na cova mais funda, seus olhos fechados e sem vida...Mas antes, nos momentos do nosso medo compartilhado, dos agradecimentos, da despedida consciente dele, no sono perdido, atenta a qualquer necessidade...Esse amor que não se deixa submeter à compaixão apenas, mas brilha com a vida inteira, brilha nos olhos de todos os amantes, brilha nas fibras que meu organismo digere, brilha nas coisas que envelhecem e servem de suporte para a escritura de Deus. Um livro de cabeceira que conta a história do amor...

Como viver essa lição? Aprendendo a ser pasto e a ser vaca, talvez, mas principalmente sabendo que ali podemos, nós duas, escolher o amor.

2011-04-15T01:27:00.002-03:00

"A experiência de assentimento está ligada à felicidade e ao prazer, mais duas de suas invocações. Tornando-nos por taxonômicos (o que talvez seja inevitável antes ou depois), assinalaremos que a felicidade é o estado de afirmação vital, o prazer é a sensação dessa afirmação e a alegria o sentimento da afirmação" - Fernando Savater - Meu dicionário filosófico - Verbete Alegria

Mas e o Para Além do Princípio de Prazer do nosso querido Freud? A mortificação? O impulso direcionado para a quietude? A a alegria extática que aniquila o eu, devora-o na plenitude do Absoluto?

+

Manaus é a cidade em construção, um monstro cancerígeno...

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Estou ouvindo Wagner (Tannhäuser: Einzug der Gäste - Entry os the Guests - A entrada dos convidados) e lendo Gaia Ciência. Preciso de um engov mental.

2011-04-07T02:25:00.002-03:00

Don't get any big ideas
They're not gonna happen

You paint yourself white
And fill up with noise
But there'll be something missing

Now that you've found it, it's gone
Now that you feel it, you don't
You've gone off the rails

So don't get any big ideas
They're not gonna happen

You'll go to hell for what your dirty mind is thinking

Nude - Radiohead

"Não sei porque", essa música do radiohead me faz lembrar da "teoria do medalhão" do machado de assis...Daí, como leio ironicamente um, ouço ironicamente o outro. Oh, que puxa, Charlie Brown!

2011-03-26T19:01:00.002-03:00

Eu sofro de hipocondria psicológica. A empatia com alguns distúrbios mentais e espirituais às vezes é tão grande que a única forma de sair desse espelho é fechando os olhos e esconjurando os autodiagnósticos todos. Minha última doença foi a afasia.

O medo do inefável foi tomando conta de mim, os momentos de nervosismo em que só me resta repetir uma fórmula mágica e ser patética, os circunlóquios de perscrutação do mistério que há entre as palavras: sim, só pode ser alguma degeneração mental grave, uma afasia ocasionada sabe-se lá se por um tumor no cérebro...E assim vai, absurdamente dramatizando até o fim. Desta vez até a minha mais nobre poesia foi parar no saco da afasia. Mas, afinal, não são todos os poetas afásicos? O maior deles seria Mallarmé - o tal que queria recriar a linguagem, a linguagem pura da poesia, a não-linguagem e a dobra.

Credo!

E para isso a internet é uma ótima companhia, eco do hipocondríaco mais radical. Faça uma pesquisa no google com as palavras "poeta" e "afasia" e logo aparece uma tese da Unicamp sobre os processos alternativos de significação do poeta afásico. O martelo cai e já não tenho escolha a não ser reconhecer que sou afásica! Ai ai...

Mas isso não seria comprar facilmente um erro anterior? Que pretensão a ciência tem de incutir na gente a sensação de estar condenado por uma doença! Dita como doença... Ohhh! E a doença de não ver além do próprio nariz que a ciência tem, sempre tão arraigada ao seu microscópio alienantemente especialista? É de se pensar de que forma um "afásico" seria visto numa sociedade cujo deus não fosse o Poder da Ciência e se isso não seria algo a ser explorado pela comunidade de forma produtiva. Hunft...doença!

Bem, no fim acabei me convencendo de que sofro mesmo é de preguiça...pois a comunicação é tão cansativa. Vontaaaaade de voltar para um útero materno qualquer onde as palavras estivessem em estado de latência eterna e tudo o que precisasse ser dito já houvesse sido dito no não dito.

:)

C.

2011-03-23T13:53:00.004-03:00

Eu que queria falar de tantas coisas, só o que me resta é a boca mole, estendida sobre a autoestrada dos acontecimentos velozes. Tento, como um cachorro vadio, abocanhar os calcanhares dos passantes, latindo, correndo...em vão. Sempre que corro, mais velozes são os sentimentos, o corpo retesado, o peito pulsante.
Olho para quem consegue ficar à margem da avenida, vendo placidamente os momentos da vida passar, as pessoas que trafegam um sinal de ternura, volúpia, sexo, paixão e não entendo como elas conseguem manter a calma, não se despencar em correr atrás. É mais forte do que eu: corro, corro... e no mais, apenas vultos passam.
Arfando, retomo um lugar na beira da estrada da frustração, evitando os olhos de quem me faz companhia. Diz-se, quando volto, ser "meu amor", mas, há um tempo, pressinto ser um cativo, como eu: a olhar quem passa, a ter esperanças.
Por que corro atrás desses calcanhares em vulto? É, talvez, a minha única tentativa de fugir dessa prisão de beira, de margem. Quero ser o próprio tráfego, fluir, pairar. Ter que voltar é sempre o pior, pois no corpo ainda resta a antevisão da liberdade e da fluidez... O que chamam paixão: A escritura talhada no corpo, os vãos e abismos de um toque profundo e fugaz, a voz que entra e ressoa no oco dentro, eco multiplicado artificialmente na memória.
*
Nina, Simone, Ísis, Samuel, Gatinha, Nícolas e agora Funfun... Gatos.
*
Voltei à Décima Nona série dA Lógica do Sentido (Deleuze): Do humor, por conta de um trecho do Onfray que fala do cínico asceta Diógenes e finalmente o texto se abre fácil, lânguido,passivo:
"A linguagem idealista é feita de significações hipostasiadas. Mas, a cada vez que nos interrogam sobre tais significados - 'o que é o Belo, o Justo, etc, que é o Homem?'-, responderemos designando um corpo, mostrando um objeto imitável ou mesmo consumível, dando-se, caso necessário, um golpe de bastão, o bastão senso considerado como instrumento de toda designação possível. Ao 'bípede sem plumas'como significado dohomem segundoPlatão, Diógenes o Cínico responde atirando-nos um galo com (sic)* plumas."

Deleuze nos fala do humor da superfície, do que desliza sobre a palavra, sem ideais ou sem o profundo da terra, do que não tem sentido. Se a ironia socrática é uma ascenção aos céus das Formas, o humor é o deslize da superfície. Com Valery ele diz: o mais profundo é a pele.

* com = sem.

annette pehrsson

2011-03-21T22:52:00.003-03:00

é a segunda ou terceira vez que posto uma foto da annette pehrsson aqui. é mesmo a estranha mais bela.

roda viva

2011-03-20T22:12:00.001-03:00

roda mundo, roda gigante, roda moinho,roda pião. o tempo rodou num instante nas voltas do meu coração...

2011-03-20T16:19:00.002-03:00

"O que Deus quer é ver a gente aprendendo a ser capaz de ficar alegre a mais, no meio da alegria, e inda mais alegre ainda no meio da tristeza"
GSV: 334

Alegria e coragem. E uma Ética metafísica no meio disso tudo. Como realmente ter coragem, Riobaldo, incluindo Deus no meio e todo o bem que ele representa? O medo e o mal, a coragem e o bem ... dividirão o nosso riso do nosso siso. A alegria estará sempre condenada diante desse siso dividido.

+

A felicidade.
Lendo Onfray a minha Zona de esperança mudou,renovou como galho jovem, flexível. Assistir Stalker do Tarkovski e pensar na felicidade do eudemonista...Os desejos...Saber o que se quer é ainda o mais difícil. O dever...o dever de ser feliz. Satlkerar a zona de vida da felicidade...

2011-02-28T00:45:00.002-03:00

Ventos de mudança...

Não adianta que soprem a tua vela, não adianta que te empurrem. Um dia acontece e tudo muda.
Ter o privilégio de não contar com ninguém para se responsabilizar com a tua felicidade é já ter a felicidade de ser. Ter o privilégio de não contar com ninguém é ser capaz de doar e amar, saciar-se de ser...plenamente.

...

2011-02-19T18:26:00.004-02:00

"Há artistas dos quais não seria o caso dizer-se que têm uma opinião elevada demais acerca da arte - posto que isso é impossível -, mas que, no entanto, não são livres o suficiente para se alçarem acima daquilo que têm de mais elevado"
Schlegel
solução = ironia romântica

É preciso rir das nossas verdades e daquilo que produzimos enquanto efeito de verdade. O efeito de verdade de um texto/fala/enunciado sério claramente é uma mentira e não consegue sobrelevar-se sobre o próprio peso da verdade que cria, verdade mentirosa. Se é verdade que a "verdade" liberta, não deveria posteriormente nos aprisionar. O constante abrir-se, a liberdade que se tem ao depararmo-nos com uma verdade, é sempre da ordem da demonstração do contraditório, onde o sentido do paradoxo e do absurdo insolúvel dá-se pelo riso contínuo: o humor ri-se, de si e do que é impossível abarcar. Se algo existe que deva ser liberto é porque o aprisionamento do logos tornou cativo a parte da vida que só tem sentido num todo maior e complexo.

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2011-02-15T03:23:00.002-02:00

Um dia ele me disse como descobriu que se tornou um acadêmico numa mesa de bar: viu-se ilhado por ser o mais antigo, o fóssil, co-orientador de todos os da mesa, mesmo os doutores. A mesa do bar era a mesma, a única que já conhecera, mas todos passavam por ele e por aquela mesa como se consultassem a um dicionário.
Não existe coisa mais triste na vida de um acadêmico do que tornar-se dicionário, de usufruto geral mas algo como descartável, algo como inútil. O acadêmico solitário com suas elucubrações e sonhos quixotescos de tocar o mundo com a poesia inexistente das idéias. Mas será mesmo ausente essa poesia? Ou apenas uma forma distinta de sentir, talvez até mais sublime, superior. Então encontra aí o seu consolo. A ilusão de superioridade do populacho. Que venham me usufruir...Não alcançarão nunca a altura dos degraus que galguei (para cima e para baixo) tirando leite de pedra, cavando os problemas com as unhas quebradas, sangrando em cada frase sublinhada como se a ponta do lápis fosse um bisturi que penetra o livro de carne que sou. Assim pensa o acadêmico romântico.
Não tenho ainda a pretensão de me acreditar realmente acadêmica (a não ser para o caixa da Renner que, preenchendo os dados necessários para retirada do cartão da loja, perguntou a minha profissão e eu disse: "pesquisadora", enquanto ele insistia em "universitária"), mas já sinto aumentar gradativamente a minha solidão num mundo repleto de não-acadêmicos. Meus interesses cada vez mais distantes da realidade geral. Dia a dia percebo que fico cada vez mais em silêncio. Quem quer saber de emiuçar o fenômeno do humor? Quem, a não ser loucos e acadêmicos, se interessaria em saber dos vazios?
Assim foi há pouco. Eu pensava em Agilulfo e no que ele representava para o homem contemporâneo quando me lembrei do poema de T.S. Eliot, Os homens ocos, imaginando que esse vazio é um valor que atrai e seduz mas também aprisiona em sua fôrma, em sua casca sem dentro nem fora. A armadilha do homem contemporâneo é sua vaziez. Enquanto isso, no vazio do amor, o homem que amo falava sobre uma briga de casal. Nada do que eu pensava poderia ser-lhe interessante, por isso me calei e fui acender um cigarro.
Brasília anda estranha, com um ar pesado e úmido que não combina. Atravesso quadras e bosques e nada me surpreende mais. Tenho vontade de sorrir para o senhor simpático passeando com seu cachorro granfino mas não esboço nem um olhar direto. Pessoas, pessoas, pessoas...E eu, com minha solidão, no meio delas. Mesmo sendo triste, fico feliz de estar sozinha e saber que nada vale realmente a pena e que por esse mesmo motivo é preferível estar em companhia de um bom livro.
Sei que aquele acadêmico na mesa do bar me disse recentemente que tentou sair, dar aulas à crianças de 5 a 11 anos de idade de filosofia, mas descobriu atônito que não há vida fora da academia.
Ri bastante.
Será que esse riso se sustenta?

2011-02-13T22:55:00.003-02:00

Nina, Simone, Ísis, Samuel, Gatinha e, hoje, Nicolas...Meus gatos prediletos.

Angústias de Godard

2011-02-13T22:44:00.002-02:00

Sou o espectador atormentado assistindo ao take infinito do congestionamento de Weekend: minha vida é um longo take de acidentes e ruídos de busina pontuados por ócios.
+
No cinzeiro, muitas bitucas.
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sério aberto

2011-02-09T12:26:00.004-02:00

"Mesmo no domínio da literatura,em todos os períodos, houve na epopéia, na poesia lírica e no drama,formas variadas de sério profundo, puro, mas aberto, sempre pronto a desaparecer e a renorvar-se. O verdadeiro sério aberto não teme nem a paródia nema ironia, nem as outras formas de riso reduzido,pois ele sente que participa de um mundo inacabado,formando um todo.

No interior de certas obras da literatura mundial,os dois aspectos do mundo -o sério e o cômico - coexistem e se refletem mutuamente (são chamados aspectos integrais e não imagens sérias e cômicas isoladas, como no drama ordinário da época moderna). (...)

O verdadeiro riso, ambivalente e universal, não recusa o sério, ele purifica-o e completa-o. Purifica-o do dogmatismo, do caráter unilateral, da esclerose, do fanatismo e do espírito categórico, dos elementos do medo ou intimidação, do didatismo, da ingenuidade e das ilusões de uma nefasta fixação sobre um plano único, do esgotamento estúpido. O riso impede que o sério se fixe e se isole da integridade inacabada da existência cotidiana. Ele restabelece essa integridade ambivalente. Essas são as funções gerais do riso na evolução histórica da cultura e da literatura."

Bakhtin - Cultura popular ... , p. 104-105

menino, amores, perdão

2011-02-05T14:14:00.004-02:00

Olhei para o canto onde sentaste e me vi deslisando, escorregando, caindo, batendo a cabeça no chão. Rocei todos os espaços por onde andaste na minha casa, entrando na cozinha, banheiro, colchão, cadeira, banco, cantos. Teus dedos segurando os livros da estante, teus olhos ébrios minúsculos. Os espaços por onde andaste são meus, internos: percorreste a minha memória, a minha história de amor. Realmente não diz respeito ao que és, visto que nem sei; mas ao que pinçaste de mim, tua imagem e semelhança: o que há de mais belo, o que eu só poderia amar. Por fim, apaixonada novamente. Não por ti, mas pelo amor que me suscitas. Quantos homens já não insisti em dizer que amava quando amava o que amava? Todos. Nenhum. Por isso é importante guardar e revisitar os espaços por onde passaste em mim para nunca mais te encontrar. Caso isso aconteça, espero que não sejas mais do que és e me seja concedido ter em mim o que vi em ti. Menino.

*

É bom constatar que a persistência em mim é sempre de coisas boas. Não temos tempo para ficar pensando: sinto, ainda que muito, e isso é o suficiente para restar o melhor. Sim, em me perdoei. (:

irônicos

2011-02-02T18:26:00.003-02:00

O humor da ironia faz um apelo a conivência, ele une. Se o humor é amor, a ironia une amantes no nível intelectual. Isso, logicamente, se a ironia não tiver como alvo um dos dois amantes.

Ela une os amantes contra o mundo, junta-os numa mesma perspectiva; ela destroça o amor de forma perversa, destroça-os com o subentendido, destroça-os dentro dos limites da compreensão de cada um. Quando a ironia serve de arma entre os amantes ela se apresenta como uma arma cruel pois o gatilho quem aperta é a própria vítima.

Curioso, não?

"Isso mostra que a ironia atua de forma intelectual, provocada pelo estranhamento, pelo inesperado e pelo paradoxal que entram em confronto com o habitual. O ouvinte do dito irônico (seu leitor ou receptor) é convidado a fazer o seu próprio raciocínio, lançando pontes entre o paradoxo percebido e o significado pretendido daquilo que se ouve. O resultado positivo dessa tarefa, ainda segundo a retórica, traz prazer a esse ouvinte, que reconhece assim a própria inteligência e torna-se cúmplice do autor do dito irônico, reconhecido como autoridade a ser respeitada."

Lélia Parreira Duarte.

A união de amantes irônicos é frágil, superficial, porque engendrada pelo fascínio, ora onanista, ora submisso a outrem. O amor intelectual se não for mediado pelo substrato dos sentimentos e da decisão, acaba esfacelando-se.

************************************************************************************

É bom nos rirmos... não com a acidez da ironia, meu amor, mas com a ternura do humor. Rirmos de nós mesmos, da nossa condição patética e patológica (pathos) de seres que se afetam e mergulham em confusão.

Amo o nosso sorriso satisfeito e a alegria divina de sabermos que um mundo é criado a cada vez que sobrevoamos o peso do mundo. Em cada canto do teu sorriso explodem cintilâncias e criação. Se nos jogos de transformação e criação da nossa vida formos sempre capazes de rir, a angústia se transformará em agônica.
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Novas leituras

2011-01-22T18:22:00.004-02:00

Tanto tempo evitei o Adorno. Fazia como com Doistoiévski, postergando, ficando calada quando dele falavam. Mas eis que ontem, descompromissadamente, fui descendo até o Sebinho da 406N e lá estava o Minima Moralia. Peguei, sentei num banquinho e comecei a folhear. De repente eu percebi que estava rindo a cada aforismo, que simplesmente estava adorando o tom adornado de perspicácias desse livro. Levantei e fui decidida a namorá-lo durante os próximos dias. Realmente um quitute, uma delícia. Como se tivesse os conteúdos da ideologia em frames e zoom, o cara vai falando da nossa falsa consciência com uma desenvoltura que me faz sorrir.

Enfim, sobre o valor do amor (que tenho igualmente me perguntado onde se encontra), uma citação do livro:

"Constanze. - Por toda a parte a sociedade burguesa insiste no esforço da vontade; só o amor deve ser involuntário, pura imediaticidade do sentimento. Nessa aspiração, que dignifica a dispensa do trabalho, a idéia burguesa de amor transcende a sociedade burguesa. Mas ai erigir o verdadeiro sem mediação em meio a inverdade geral, ela converte o primeiro na segunda. Não se trata apenas do fato de que o sentimento puro, na medida em que ainda é possível dentro do sistema economicamente determinado, se transforma por isso mesmo,socialmente, em um álibi para a dominação do interesse e atesta uma humanidade que não existe mais. Mas o caráter involuntário do próprio amor, mesmo onde este não está de antemão organizado de modo prático, contribui para aquele todo apartir do momento em que se estebalece como princípio. Se o amor deve representar na sociedade uma sociedade melhor, ele não é capaz de fazê-lo como enclave pacífico, mas tão somente numa resistência consciente. Esta, contudo, exige precisamente aquele aspecto de arbítrio que lhe príbem os burgueses,para quem o amor jamais é suficientemente natural. Amar significa ser capaz de nã deixar a imediaticidade atrofiar-se por força da onipresentepressão da mediação, da economia,e nessa fidelidade ela se mediatiza em si mesma,torna-se uma obstinada contrapressão. Só ama quem tem a força para persistir no amor. Quando a vantagem social, sublimada, preforma o impulso sexual,usando mil nuances do que é sancionado pela ordem para tornar espontaneamente atraente ora esta pessoa, ora aquela, a inclinação, uma vez concebida, contrapõe-se a isso, na medida em que persiste mesmo quando a força da pressão social - antes de toda a intriga, de que ela depois se serve regularmente, não o quer. A prova do sentimento é se ele vai além do sentimento pela permanência, mesmo que seja por obcessão. Mas o amor que, sob a aparência da espontaneidade irrefletida e orgulho de sua pretensa sinceridade, se entrega por completo ao que acredita ser a voz do coração e foge no momento em que crê não ouvir mais aquela voz, é nessa independência soberana justamente o instrumento da sociedade. De maneirapassiva, sem saber, ele registra os números que vão saindo da roleta dos interesses. Ao trair o ser amado, trai a si mesmo. A ordem da felicidade dada pela sociedade é um instrumento de não-liberdade, mas só através da fidelidade que a liberdade leva a cabo a insubordinação contra a ordem da sociedade."

Tapa na cara.

Esse valor de amor livre, de sentimento desarraigado, no fundo é uma função falsamente contestadora do sistema social (reconhecido por todos como um espetáculo, como falsidade, como performance) pois obedece ao sistema sem perceber, ao pular de galho em galho, que seu sentimento "profundamente verdadeiro" se foi justamente por seus interesses terem flutuado com o valor ditado pela sociedade. Que o amor é uma decisão torna-se o argumento contrário ao sentimento "verdadeiro"do burguês, pois julga que o valor de nossas escolhas está no arbítrio, na escolha de permanecer amando aquela pessoa, mesmo depois de ultrapassado todo o sentimentalismo. Devemos resistir conscientemente, afirmar o amor acima de qualquer sentimentalismo flutuante, decidir, decidir, ou seja, aceitar que ser feliz no amor é aceitar a não-liberdade da ordem social como forma de manifestar a própria liberdade. Estar preso às vezes é ser mais livre do que a folha que se desprega do galho da árvore.

Aff.

Amamos entre a cruz e a espada.

don't convex, be concave.

2011-01-20T18:32:00.006-02:00

"Na cultura clássica, o sério é oficial, autoritário, associa-se à violência, às interdições, às restrições. Há sempre nessa seriedade um elemento de medo e de intimidação."
Bakhtin - A Cultura Popular na Idade Média (...)

Como disse em outro momento, todos nós absorvemos, em graus variados, a dinâmica social em nossa maneira de sentir e agir. Mas, não querendo compartilhar no plural as minhas experiências pessoais, acho interessante observar que são nos momentos em que estou com medo que a seriedade e a violência se manifestam em minha maneira de lidar comigo e com os outros. O medo que cria as representações do demo em um anagrama carregado de profundidade e abismos, vertigens das contingências humanas, limita e enrijece o ser, acorrenta, pune, vinga-se. Maneiras de funcionamento de um sistema ocidental cristão, nada consegue realmente aniquilar com os binarismos a não ser a ambiguidade latente e nunca sintaticamente resolvível do humor.

E não há amor sem humor. E como o universo não se sustenta no teu sorriso - agora malogrado - todo amor parece que se equilibra na gangorra da ponta da boca, entre a felicidade em que o amor se pesca do mar de impossibilidades do mundo (quantos acasos e improváveis caminhos temos que trilhar até esbarrar com aquela pessoa que nos inspira amor?) para o vórtice côncavo da boca que diz sorrindo que te ama, e a tristeza, em que o amor escorrega no convexo impotente da expressão trágica e derrotista. Ali o teu amor luta em se sustentar, dependurado, cansado, no limite de cair e sumir. O amor, quando desce de vez por esse escorregador abismal não se estilhaça no chão, como coisa que existisse, mas volatiza-se, apaga-se, deixa a boca novamente leve para um dia voltar a sorrir e...novameeeente..., ..., ...

Ando feliz

Não pontuo essa afirmação porque não quero moldar-lhe uma definição, do que vem após, do que é o amor, do que virá. Sei que o medo, o grande medo, simplesmente se foi. Porque passei por tantas "veredas mortas" e nem um Demo apareceu. Posso ser, então, e sou.

:)

Os quadros são desse moço: Giogar

2011-01-19T22:49:00.001-02:00

eu sei lá o que é o amor.

tem mesmo que saber?

aeroporto

2011-01-12T00:02:00.002-02:00

Acho que nunca peguei o gosto de viajar porque sempre achei um desperdício. Ainda que tenha crescido ouvindo meu pai dizer o quanto é bom, o quanto se cresce, o quanto se percebe do mundo, sempre tive comigo que pessoas são pessoas e no máximo as diferenças culturais me obrigariam um esforço maior de comunicação a qual não estava disposta a fazer para no fim encontrar com "pessoas", apenas "pessoas".

Logicamente isso mudou. Descobrir a beleza da diferença ao ponto de chegar a conclusão de que a beleza está no estranhamento, descobrir espaços internos que somente o contato com o outro "alienígena" poderia me apontar, descobrir possibilidades outras de ver o mundo e, sim, crescer. Mas essa abertura para o outro deveria estar aqui, a meu lado, em primeiro lugar. Descobrir o estrangeiro que há em cada pessoa que nos rodeia, valorizar aquela conversa de amigos, deitar e conversar até dormir e ir trilhando espaços do outro como paisagens únicas. Parece, não sei, que o primeiro espaço em busca do estrangeiro eu dei indo em busca do próximo e do irmão.

Sem tirar o mérito da experiência de cada viajante, algo que me incomoda no impulso de pegar um avião e me mandar para algum espaço outro é a sensação do que se esconde por trás disso: a exotização do outro, a reificação do estado de estranheza e a idéia de que estaria fazendo um safári com pessoas. Não adianta ir para tal lugar e maravilhar-se com a cultura do outro sem que eu consiga realmente mergulhar naquele sistema simbólico. Tem isso. Mas tem também o fato de que ainda não atingi a maturidade financeira que me possibilite achar que posso ir ali e acolá a hora que quiser.

Diferente é a motivação de ir encontrar com quem já se ama e a distância impossibilita de vivenciar esse amor. Falo de amor de uma forma genérica. Aquele amigo que se mudou, a irmã que pediu transferência, aquele moço por quem você se apaixonou e que se tornou tão importante sem saber como explicar bem o porquê. Por esse motivo percorreria distâncias e ,se a história não tivesse seguido o caminho que seguiu, certamente eu já teria conhecido o Japão. Kyoto e Piracicaba continuariam sendo mundos diferentes, mas internamente teriam o mesmo lugar. Acho que encontrei mais beleza na Rua do Porto do que encontraria se estivesse bancando a turista em Veneza.

Enfim, estive hoje no aeroporto para encontrar e me despedir. Ele ficou apenas três horas. O acolhimento num espaço estrangeiro, num espaço estranho ao que sou, um gosto de casa. Saí de lá olhando para quem se encontrava. As cenas típicas e doces, um filme, um clipe do death cab for cutie - a movie script ending - e a sensação de que estou voltando, de que estou esperando para que eu volte dessa viagem confusa desse último ano. E voltando está o menino bonito que logo vai encher de sons e insanidade poética a minha vida.

Espero um dia ter mais intimidade com os aeroportos da vida.

aplicando esboços de conhecimento: número 1# A violência

2011-01-10T22:21:00.004-02:00

A violência permitida dentro de uma lei e a violência assumida como força revolucionária dessa própria lei: sua reação de lei como violência contra o direito de violência de um discurso contestador - paródico, satírico ou não. Essa "força de lei" aparece no discurso, porém Bakhtin não vai além de um pensamento sobre a palavra autoritária. Mesmo assim, podemos incitar um pensamento bakhtiniano sobre a relatividade da violência? O discurso não traria a marca de uma estrutura social de regulamentação? Ao menos é para onde parece caminhar as idéias expostas em Marxismo e filosofia da linguagem e O freudismo além, é claro, de outros espaços onde as suas reflexões demonstram de que forma a linguagem reflete as estruturas sociais. Ainda que ele não compartilhe da idéia de que serviria apenas justapor os conceitos de superestrutura e infraestrutura para a filosofia da linguagem, o aspecto relativo e responsivo da dinâmica social se manifesta sempre como esse direito à greve que o Estado dispõe e que pode ser visto como uma possível greve revolucionária e portanto passível de ser silenciada com dispositivos de poder que se manifestam através de uma linguagem violenta: a reação da polícia.

Essas tensões sociais sempre adquirem um aspecto alegórico para a consciência individual, ainda que não de forma clara. Se parto de uma perspectiva sócio-histórica, logicamente essas estruturas que nortearão o comportamento e a compreensão do homem, ainda que esses conteúdos ideológicos não estejam explicitamente desenvolvidos em um discurso individual. Ou seja, mesmo sem perceber, nossas relações interpessoais manifestam em graus diversos as formas das estruturas sociais. Assim, deve-se compreender a violência como uma linguagem acessada em momentos específicos e logo suprimidas pelo esquecimento e manifestação da ordem.

Agora eu me pergunto, de quanto esquecimento precisamos para encontrar a ordem? Walter Bejamim parece ter dado uma resposta um tanto terrível ao buscar a violência de um estado de revolução permanente como resposta ao fim da violência e portanto de uma ordem outra em que nenhuma lei se instauraria. Mas até que ponto isso seria saudável, digo, sustentável? E subitamente me pergunto, olhando para os meus botões, de quanto tempo precisamos para esquecer uma violência que cometemos?

Estou ainda passando por um período de reformulações pessoais em que esse tema da violência aparece academicamente e afetivamente. Um duplo esforço me espera nesse processo de análise. Como ser capaz de se perdoar? Claro que não esqueci de Paul Ricoeur e do que li em A história, memória e o esquecimento. Mas será possível encontrar uma memória justa? Como buscar nas lembranças doloridas uma versão sem dor? Aqui os temas se misturam e fazem cócegas internas.

Dói causar dor. Viver dói. A vida como violência.

Mais um pouco de Bakhtin

2011-01-09T20:40:00.003-02:00

"Pois todo discurso concreto (enunciação) encontra aquele objeto para o qual está voltado sempre, por assim dizer, já desacreditado, contestado, avaliado, envolvido por uma névoa escura ou, pelo contrário, iluminado pelo discursos de outrem que já falaram sobre ele. O objeto está amarrado e penetrado por idéias gerais, por pontos de vista, por apreciações de outros e por entonações. Orientado para o seu objeto, o discurso penetra neste meio dialogicamente perturbado e tenso de discursos de outrem, de julgamentos e de entonações. Ele se entrelaça com eles em interações complexas, fundindo-se com uns, isolando-se de outros, cruzando com terceiros e tudo isso pode formar substancialmente o discurso, penetrar em todos os seus estratos semânticos, tornar complexa a sua expressão, influenciar todo o seu aspecto estilístico"

Bakhtin - O discurso na poesia e o discurso no romance. Em: Questões de literatura e de estética - a teoria do romance

Um parágrafo acima, Bakhtin começa a introduzir a idéia de que o discurso se individualiza justamente nesse terreno de tensões, disposto a inserir-se na corrente da linguagem social de forma a olhar simultaneamente para o passado e para o futuro das réplicas. É dentro do meio socia,l ideologicamente concreto, que um enunciado pode ser apreciado, gerando reações plurais, apreciações diversas. Trazendo a idéia de enunciado para a compreensão do todo de uma obra literária, pode-se concluir que os aspectos diversos da recepção desse enunciado é dado a partir do ambiente em que ela, a obra/enunciado, é reproduzida, no caso, lida. E mais a frente ele traz a seguinte imagem deliciosa, colaborando ricamente com o posicionamento da Estética da Recepção:

"(...) Se representarmos a intenção, isto é, a orientação sobre o objeto de tal discurso pela forma de um raio, então nós explicaremos o jogo vivo e inimitável de cores e luzes nas facetas da imagem que é construída por elas, devido à refração do 'discurso-raio' não no próprio objeto (como no jogo de imagem-tropo do discurso poético no sentido restrito, na 'palavra isolada') mas pela sua refração naquele meio de discursos alheios, de apreciações e de entonações através do qual passa o raio, dirigindo-se para o objeto. A atmosfera social do discurso que envolve o objeto faz brilhar as facetas de sua imagem."

Essa crítica ao jogo de imagem-tropo do discurso poético diz respeito a uma apreciação que parte do pressuposto de que a obra é uma estrutura abstrata cujas palavras estão isoladas dentro do campo da obra, sem acesso a sua relação dialógica com o leitor.A crítica constante ao ponto de vista imanentista da obra. Mas o que há de mais rico é que toda apreciação consiste em uma refração, como se através na recepção houvesse, dentro do sujeito, um filtro constituído pela teia de diversos discursos ideológicos dominantes (os quais, para Bakhtin formam a consciência oficial do indivíduo) através do qual passam "contaminadas" as apreciações que, por sua vez,s erão ou não legitimadas diante da adesão, ou não, ao clima da ideologia dominante.

Para Bakhtin, o romance encarna esses conflitos dos discursos de forma a incorporar a palavra do alheio como maneira de auto-reflexão. Qualquer manifestação que não possua polofonia, os discursos em atitude dialógica, é visto dentro da esfera romanesca como ingênuo. Nesse sentido, a consciência romanesca é uma consciência reflexiva desde sua pré-história. Por isso o humor é uma linguagem tão eficaz para o pensamento romanesco, pois tem como característica principal a capacidade de trazer para um mesmo plano várias perspectivas, fazendo aflorar uma crítica constante ao pensamento unidirecional. A pré-história do discurso romanesco, texto que igualmente compõe o Questões, demonstra como o plurilinguismo a a paródia são elementos do discurso romanesco desde sua pré-história na Antiguidade: todo discurso direto é recebido como sério e possui o seu contraponto paródico, de Homero aos discursos sacros medievais.

Antes de adquirir um aspecto negativo, o humor possui essa capacidade de levantar uma ética em que o Outro é sempre dinamizado contra o sério do mesmo e único.

2011-01-09T17:27:00.007-02:00

Sabe o que é mais detestável em um discurso? O "todo resto" que ele exclui para afirmar algo. Daí nasce a violência da linguagem? O que se esconde por trás desse movimento de nomear, por exemplo? A imposição de identificação com o nome e, dentro desse buraco cavado a força, tentartiva de esconder ali o tesouro do sentido da tua vida. E isso se dá em muitas instâncias. Agregamos nomes e papéis como qualitativos desse nome central sob o qual nos dizemos. O que é o Eu a não ser essa entidade fictícia que predica o mundo arbitrariamente? Ao mesmo tempo, que criação não se dá senão através dessa violência primordial de expurgação de algo diferenciado do breu viscoso que o nosso pensamento tende a chamar de inconsciente.

Enfim, criar explicações é no fundo ceder a essa maneira de criar uma versão organizada à realidade caótica. As explicações pessoais, por exemplo, são o suprasumo da violência. Nesse sentido, todo o blablablá explicativo (aqui e em outros espaços) deve ser visto com desconfiança. Na verdade, todo enunciado, visto que a linguagem, de uma forma geral, abarca nuances e intensidades desse efeito dado principalmente na argumentação não dialógica e unidirecional. Assim, é fácil reconhecer um ato de violência discursiva: quando um argumento é direcionado a exclusão de um outro, ou a um outro em especial, certamente haverá por trás uma intenção violenta. A tonalidade das expressões são marcadas com essa finalidade de batalha e tudo toma um aspecto sombrio e bitolado.

Por isso, ler Bakhtin é uma lição. Em O freudismo notamos muito essa impulso de violência contra a teoria freudiana, no entanto, Bakhti/Volochinov consegue dialogar com a teoria que ele vai paulatinamente desvendando falhas ao traduzir para o seu ponto de vista o conceito de inconsciente. Ali, nesse espaço dado ao outro, o diálogo se torna frutífero. No mais é pura exclusão. Tanto que Bakhtin não consegue enxergar a realidade do processo terapêutico além de passar por cima dos aspectos linguísticos da formação de compromisso no trabalho do sonho que enriqueceria e muito o diálogo com o pensamento sobre filosofia dalinguagem. A importância da metonímia e da metáfora para a construção no inconsciente.

Não deixa de ser divertido acompanhar o raciocínio de Bakhtin/Volochinov, como o é toda a análise do discurso. A AD produz prazer intelectivo porque justamente desvenda os pressupostos ideológicos que sustentam o enunciado de uma teoria como a de Freud. Demonstrar que em períodos de crise histórica e ideológica o pensamento da sociedade volta-se aos aspectos biológicos e primitivistas, como o sexo, demonstrando com isso uma recusa em encarar a realidade histórica em declínio é uma organização argumentativa inelutável, embora ela possa ser verdadeira ou não. O melhor, no entanto, é verificar as falhas no sistema da teoria. No caso, a divertida demonstração de que o conteúdo do inconsciente é feito, na verdade, por conteúdos conscientes (representações, desejos e sentimentos) pois estes são herança de um pensamento psicológico em que a consciência era a única instância do psiquismo, sendo estável e unidirecionalmente desenvolvida, e que a única forma de atingir tais conteúdos era a instrospecção, tanto na psicologia anterior a Freud como dentro de sua teoria. É pelo discurso que esses conteúdos são abordados, portanto consistem em motivos ideológicos "reprimidos"pela ideologia dominante e não no inconsciente mudo de Freud.

Enfim, uma lição a se considerar é que para afirmar um ponto de vista de forma construtiva épreciso dialogar com o discurso que se opõe e demonstrar suas falhas, desconstruir o seu castelo sem que isso envolva tirar uma peça, mas demonstrar onde faltam peças. Nesse sentido, desconstruir não pode ser confundido com demolir. Desconstruir um pensamento é entrar nesse sistema e faze-lo falar o que não havia sido dito.

2011-01-08T15:29:00.005-02:00

Aquela tontura e leve vertigem da ressaca merecida.

O dia de sexta foi cacete! Primeiro, minha apresentação foi um salto no escuro. A pior de todas. As palavras todas saíram correndo de mim pelo terreiro interno da cachola como galinhas desesperadas. Mas, surpresa!, isso tampouco me afetou. Fingi que estava tudo bem, tudo ok, tudo normal...mas fingi tããão bem que acredito realmente que whatever, sabe?As coisas se apressaram, conversas continuaram, os colegas me felicitaram mas perceberam que era melhor nem fazer pergunta. Uma cortesia. Deixa pra lá, né?
Foi.
Só sei que estou embuída de TPM e, no entanto, tudo está mesmo uma maravilha.

Supreendente!

Daí encontrei meu futuro orientador, fui à biblioteca, encontrei manauaras de passagem por Brasília, tomei muitos cafés até chegar a hora da aula com bolo - essas aulas são tão surreais que vou guardar para a ocasião de um post específico - e pronto, estava com o resto do dia livre. Dia até às sete e meia da noite. Voltei tão cansada, tão trapinho jogado no ônibus...mas tão feliz por estar fazendo sol, tão feliz de tudo estar se ajeitando, pelas perspectivas de fechamento das idéias da dissertação...Enfim.

Toca o telefone. A voz não me era estranha. O conhecido do único bar que estava aberto no natal me chamando para minhas aulas de gamão! Sim, porque ele é um exímio jogador de gamão, aquele jogo de velho super elegante. Não podia perder essa oportunidade.
Fui.
Bem, só não digo que foi mais agradável que o reveillon porque não tomei banho de cachoeira no dia seguinte, mas realmente foi bom. É um jogo maravilhoso, cheio de pensamentos estratégicos, uma batalha das bolinhas vermelhas contra as bolinhas cor de marfim, cheio de movimentos que envolvem dados...(e eu não parava de lembrar de Mallarmé). Enfim, acho que o gamão é umjogo que mistura xadrez e poker. Siiiiim, tem aposta! Imagine, umjogo que mistura xadrez e aposta! Foi lindo. E feliz com tudo isso, enconstei no sofá e disseram que eu dormi com um sorriso na cara. Uma hora levantei, me despedi com mil desculpas por ter desmaiado de sono e ganhei a rua. Da quadra 10 até a 7 deu pra conhecer meu peixinho e ver pipas no céu, algo que ainda não tinha visto aqui. Então a série desesperadora começa.

No caixa eletrônico, o cartão bloqueado e os R$10,00 que persistiram no bolso, dando uma risada de mim. Putz. Tuuudo bem, afinal, nossa, como ando alegre e satisfeita (pff!) é só esperar segunda-feira para ir ao banco. Passou pela minha cabeça que eu precisaria comer, mas, ahhh, pra tudo dá-se um jeito. Chegando em casa eu vejo como me virar. E na porta...eis que a chave havia sumido na minha bolsa. Se deus existisse eu iria perguntar pra ele qual era a da piada que eu não estava entendendo nada. Sentei nas escadas para medir o quão em apuros eu estava. Levemente concluí que estava phodida, com PH para medir o nível de acidez do processo. Comecei a achar que não era possível tanta urucubaca de uma só vez e tão contíguas aos bons momentos do gamão, que tudo era uma questão de me focar e tentar ver uma solução. Remexi a bolsa pela sétima vez e me ocorreu que talvez ela estivesse escondida. Nesse momento super simbolizei a situação toda: uma chave escondida. E sim, estava dentro do pacote recém aberto de absorvente, dormindo no acolchoado, totalmente indiferente ao meu desespero.

Como no gamão, em que "um lance de dados jamais eliminará o acaso", por acaso a vitória sempre está escondida dentro do jogo, como a minha chave dentro do pacote. Penso no papel do medo na impossibilidade de domar as galinhas das palavras e de ver a solução de problemas.

Medo, pode me dar licensa? Estou com fome. (:

blablablá de ninar ânsia da véspera de apresentação

2011-01-06T23:20:00.006-02:00

Não tem jeito. Sempre fico ansiosa quando chega a véspera de uma apresentação por ver chegar a hora precisa em que vou ter que discursar por mais de meia hora. Percebi, com aquela parca experiência no passado, que lecionar não me causa o mesmo efeito e sei o motivo.

Isso se deve ao modo como considero os espectadores e ao tempo que levo para me sentir à vontade explicando algo. Porque, confesso, explicar dá um trabalho danado, exige uma tradução de níveis de linguagem, toda uma parafernália retórica da linguagem oral que me dá nos nervos. Dai, se encaro os meus espectadores como especialistas ou se, por outro lado, deduzo que eles não se importam com o assunto, que vai entrar por uma orelha e sair pela outra, acabo condensando a mensagem de forma a criar, praticamente, uma linguagem codificada que serve apenas para que eu mesma traga os motivos à superfície da memória e entre no meu autismo conceitual.

No entanto, ano passado, frequentemente fui confrontada por alguém que foge totalmente a essa explicação, por preencher de forma ideal a todo os pré-requesitos que suscitam em mim (e no meu ânimo temperamental de exposição pública) uma oradora exímia, o que me fez pensar: devo estar me avaliando de forma errada. E sim, a coisa é um tanto mais complexa.

No caso do interlocutor em questão o erro de avaliação foi duplo pois a ele também avaliei erroneamente. Eu pressentia que se tratava de um ouvinte prepotente, pronto para discodar por considerar que apenas os caminhos do seu próprio raciocício - que, diga-se de passagem, por vezes aparentava ser apenas uma raciocínio envernizado por uma boa dose de verborragia, no sentido hemorrágico da palavra e estrutural da linguagem- deveriam prevalecer.

Afirmo que minha avaliação estava errada porque, embora houvesse, de fato, essa tensão por ver-se prevalecendo, confundia-o, em meus sentimentos, com um espectador especializado e pouco interessado no assunto o que, na verdade, era o extremo oposto: um espectador não especializado, porém prepotente e detentor de habilidades retóricas, bastante interessado em ver seu ponto de vista prevalecer! O resultado, como se pode imaginar, era a condensação dos motivos argumentativos que me levava ao autismo e finalmente a perda de paciência quando ele dizia que meu argumento era no mínimo absurdo. Ahh! Como aquilo me enfurecia. Pensava: ou a pessoa é um tanto tapada, burra, debilitada...ou simplesmente ele está fingindo que não está entendendo para justificar o próprio ponto de vista (deus do céu, por vezes medíocre!).

Mas o problema, no caso, não era a mediocridade do ponto de vista do meu ilustre interlocutor. O problema, para mim, foi constatar que ele não possuía mesmo nenhuma capacidade imaginativa de dedução. E falo de deudução mesmo porque em assuntos como apreciação estética e literatura é pouco provável que eu possa discorrer por agumentos indutivos e demonstrar qualquer ponto de vista. Ressalto que é pouco provável que Eu aja assim, mas que existe quem demonstre por A mais B que tal obra é mais rica em representações do que outra isso existe.

Normalmente cabe aos críticos demonstrar, no entanto minha inclinação na academia nunca foi muito a da crítica avaliativa. Tenho como costume julgar que é muito mais interessante problematizar e aprofundar a leitura de um (aff, ainda bem que poucas pessoas visitam esse blog) Paulo Coelho que seja do que sentenciá-lo a ícone de uma falsa literatura. Há quem diga que Isabel Allende é literatura para vender nos EUA uma imagem esteriotipada da América Latina. Enfim, todo mundo sabe das infâmias da crítica taxativa. Pior do que isso só se fechar mesmo no Não Gosto.No fim é preguiça de abrir-se a algo novo. Soa sempre como aquele sobrinho chato que não gosta de abobrinha sem nunca ter comido uma.

Por outro lado, que prazer é debater com aquele interlocutor ideal... Para mim o interlocutor ideal é aquele que amarra e acrescenta, discorda em diálogo, veste-se para um percurso dialético das idéias sem esquecer de que existe um limite dentro do qual é lícito dizer algo ou não. A pertinência ao nível do diálogo é importante antes de tomar qualquer posicionamento enrijecido.

No exemplo do assunto problemático com o interlocutor que me forçou a refletir sobre meus limites retóricos, o interlocutor ideal saberia que é sumamente impertinente falar de gosto pessoal partindo disso como pressuposto de uma avaliação estética literária. "Oh, eu gostei daquele romance porque é legal" não me diz nada. Ou "Eu gostei daquela música porque ela começa a termina assim, tem uns intrincados aqui, umas dissonâncias ali" é apenas uma paráfrase que constata a sua capacidade intelectiva de percepção. Não diz nada além do senso comum. Se bem que, como andam cascudas as sensibilidades estéticas para qualquer discussão mais aprofundada sobre fruição, qualquer inteligência sensível já é de bom tamanho. Por isso, no fim, se você tem um livro com mais de 300 páginas sobre o seu criado-mudo pode se considerar uma pessoa acima do senso comum. Infelizmente é assim.

O que eu quero dizer com isso? Que a arte é para poucos? Sem pressa com as dores de cotovelo - que todos nós temos e eu mesma estou no meio de uma delas. Quero dizer que existe sim níveis de leitores e que a quantidade de leitura do leitor influencia e muito na sua capacidade de julgamento; mais ainda se esse leitor reflete a respeito do processo de leitura e interpretação. E digo mais, não adianta ler apenas um gênero literário...O leitor ideal - que não existe e por isso é ideal - é aquele que dispõe de uma diversidade infinita de leituras e pontos de vista. Não deve ser à toa que a Teoria da Literatura é antes feita pela aplicação interdisciplinar no campo da leitura, onde em cada teoria se destaca essa ou aquella disciplina com sua respectiva ideologia.

Essa aparente digressão, porém, não está muito longe do que no início chamei de níveis de especialização e de linguagem. Penso então que minha ansiedade advenha da minha incapacidade de detectar qual tipo de linguagem devo adotar para que me sinta bem e flua independentemente do interlocutor ou espectador. Buscar uma voz que seja sempre servil em qualquer situação.

dois poemas

2011-01-06T15:20:00.006-02:00

A FLOR

Penso que cultivo tensões
como flores
num bosque onde
ninguém vai.

Cada ferida - perfeita -,
fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,
causando dor.

Dor é uma flor como aquela
como esta,
como aquela,
como esta.

THE FLOWER

I think I grow tensions
like flowers
in a wood where
nobody goes.

Each wound is perfect,
encloses itself in a tiny
imperceptible blossom,
making pain.

Pain is a flower like that one,
like this one,
like that one,
like this one.

A LINGUAGEM

Perceba Eu
te amo algum
lugar en-

tre os dentes e
olhos, morda
mas

tome cuidado
para não ferir
você tão

pouco quer tan-
to. Palavras
dizem tudo.

Eu
te amo
de novo,

o que
é vazio
para. Pre-

encher. Encher.
Ouvi palavras
e palavras cheias

de bucaros
doendo. Fala
é a boca.

THE LANGUAGE

Locate I

love you some-

where in

teeth and

eyes, bite

it but

take care not

to hurt, you

want so

much so

little. Words

say everything.

love you

again,

then what

is emptiness

for. To

fill, fill.

I heard words

and words full

of holes

aching. Speech

is a mouth.

Robert Creeley

*
...
e eu penso que cultivo saudades in vitro como tubos de ensaio no bosque artificial das lembranças alquimizadas que mantenho dentro do laboratório secreto das minhas ternuras.
Paródias à parte, o que há de melhor na convalescência é simbolizá-las poeticamente -sobretudo com uma boa dose de humor.
As saudades, no entanto, não são apenas simbólicas, mas reais. Saudades de encarnar na boca a poesia e participar, mais uma vez, dessa ilusão metafísica da linguagem poética, da presença, do efeito de verdade que ela produz.
Montou acampamento nas fronteiras do pensamento e da sensibilidade esses dois poemas do Robert Creeley desde que acordei. Não os conhecia até ha pouco tempo. Servem como meu estandarte lírico.

Vou ali sussurrar ao ouvido do padeiro logo abaixo de casa e aproveito para comprar cigarros.

2011-01-05T20:24:00.002-02:00

Pois é, bem melhor baixar a guarda e parar de ficar falando como o mundo é ruim...

Hold the gun
Way deep down
Look out young son
Look out young son

A good things is coming
'Cause the good thing's coming

Bigshot guns with no guns
Bigshot army with no army at all

I don't know what is worse
And I can't tell what is the best
People emphasize the way of the world
Demons despise the sound of shaking paper
Guess what I found out
You do too

Sááááááábia Chan Marshall

kiki's delivery

2011-01-05T01:11:00.005-02:00

Ahhhh, depois de assistir pela milhonésima vez ao Ponyo, queria assitir ao Kiki's delivery. Meio que sinto certas semelhanças entre a minha vida atual e o frame do topo.

Rá.

Muitos de gifs nesse tumblr: http://ghibli-gifs.tumblr.com/

2011-01-04T16:17:00.004-02:00

Leminski que me desculpe, mas a dor não me deixa mais elegante. Pelo contrário. Os ponteiros detectores de breguice já estão gastos por aqui. E quer saber? Tanto faz. Morro de rir com a minha breguice.
Brindo-a em copos plásticos. (:

ano novo

2011-01-02T17:17:00.005-02:00

Espero que o banho de cachoeira no primeiro dia do ano tenha realmente me lavado a alma. Foi um reveillon surpreendentemente positivo, com pessoas que se amavam, amigos antigos (novos para mim), onde fui acolhida sem restrições.

Fiquei encantada com a personalidade de alguém a quem nunca dei o devido valor, sempre me parecendo ordinário. A última coisa que ele pode ser é ordinário, com tamanha sensibilidade paternal e educativa. Acredito que a gente ensine apenas aqueles valores que apreciamos, ainda que nem sempre façamos o que pregamos. E os dele são realmente belos. Exemplo dos mais bonitos da relação entre pais e filhos. Sorte do menino de pés alados -Ícaro correndo pelas pedras da trilha, pulando de um lado pro outro - por ter um pai que tem. Sorrio ainda agora para os dois abraçados, tentando um escudo contra o frio chuvoso do dia na pedra da cachoeira do Tororó. Bonito, bonitos... Queria ser envolvida pelo calor da pureza desse amor e me fizesse esquecer das frustrações desse último ano.
Por isso, se for possível ainda desejar com esperança algo para o ano que inicia...

Desejo que fique enterrado nesse ano que passou toda a amargura advinda dessas frustrações e do lado perverso que encontrei no caminho da minha busca de amor. Desejo, no entanto, sempre lembrar de me encatar com essas pequenas belezas e saber reconhecer sempre as verdades e as mentiras de um amor. Desejo não ser tão prepotente ao julgar ser capaz de "salvar o mundo" sendo, pelo contrário, perspicaz o bastante para me retirar de situações em que a dor esconda não uma pureza, mas a doença e o erro. Porque, sim, a verdade a respeito do mundo está sempre na versão mais simples, cortando as conjecturas com a navalha afiada de Occan. Desejo, ainda, ser capaz de me perdoar e olhar para o erro de forma a ter condescendência com quem errou e praticou a dor e o mal arbitrariamente. Não acredito no summun bonum mas é preciso julgar as ações e não quem as praticou. Desejo, por fim, não me desviar novamente do meu foco e fazer o melhor que posso nessa jornada das idéias.
*************************************************************************************
Foi bom ter escutado a voz da minha família. Algo que aprendi a valorizar nessa distância foi o suporte que eles me deram esses anos todos.
Bom ter escutado a voz do meu amigo.
Bom ter visto que sofremos criando internamente um espectador que nos veja sofrer. A dor é uma linguagem de manipulação dentro da qual corremos o risco de entrar num circunlóquio vicioso. É preciso desvendar os próprios fantasmas.

Enfim, acho que não tenho mais nada a dizer.

Já é carnaval? Não?!?! Droga!

2010-12-27T18:58:00.005-02:00

Fico imaginando soluções para diminuir a decepção de um amor frustrado.

Ler certamente é uma delas, mas às vezes as coisas poderiam ser um pouco mais fáceis, como drops de alívio imediato. Por exemplo: assistir a um filme do Woody Allen que ainda não assisti (e isso é uma coisa até produtiva visto que só conseguia me lembrar de ter assistido ao Noivo neurótico, noiva nervosa), comprar assentos de cadeira coloridos, bater pregos e inventar cortinas com lençóis (eu sei, coisa mais muquirana, mas não vejo como faria sem uma furadeira), tomar café da manhã beeeeem devagar, imaginar o nome que darei ao peixe beta que ainda não tenho. Essa é uma das minhas formas prediletas: imaginar o nome do meu peixe beta imaginário. Maravilha! O cúmulo da fuga, da tergiversação e da covardia em ter que encarar a realidade como ela se apresenta! Mas que prazer imaginar aquele peixinho fazendo bolhas e abrindo e fechando a boca de um lado para o outro. Será vermelho ou violeta? Meu peixinho!

Bem, outras formas acabam brotando como brindes, dádivas divinas vindas de um halo luminoso e celeste diretamente para me resgatar do mar de acidez: o sono com sonhos! Muitos sonhos...Como gostaria de sentir sono e sonhar longa e deliciosamente. Meu último sonho foi bem emblemático das coisas boas que posso acessar por essas regiões abissais. Simplesmente sonhei que a capa do Cultura popular na Idade Média e no Renascimento: o contexto de François Rabelais criava vida e me levava num carnaval super colorido pela noite e pelo subsolo das ruas. Lá encontrava o moço de olhos azuis e nos ríamos muito. Ainda agora posso sentir aquela alegria de carnaval e os detalhes daquele rosto. Sim, sim...Isso mostra que continuo lendo Bakhtin.

De resto é tudo desilusão, solidão e às vezes desespero

...

Ele telefona: as coisas estão ficando claras para ele. ¬¬ hein? alguém esqueceu de acender as luzes ou alguém ficou de óculos escuros.

acordo

2010-12-10T11:28:00.003-02:00

Acordo com vozes vindas de algum rádio-patrulha. Deve ser uma viatura debaixo da minha varanda. Em seguida o telefone toca e é da CEB: o moço não consegue entrar no prédio para fazer a leitura dos medidores de energia. Visto uma calça comprida, desço as escadas com os cabelos num redemoinho. O sonho se apaga mas a sensação não, continua aqui, como fantasma. Olha por cima dos meus ombros o que escrevo. Calma!, a criança não voltou para a biblioteca debaixo de chuva. Eu lembro de ter pedido um táxi, lembro de ter pedido para me telefonar quando chegasse em casa.
Era uma criança de colo mas que falava e queria voltar para a biblioteca. Chovia. Eu queria que a criança ficasse comigo. Dizia que a amava e o fato dela sair daquele jeito me deixava num desamparo maior do que o de uma criança de colo saindo debaixo de chuva para ir a biblioteca.
Hoje meu coração bate apressado. Vou tomar meu leite com cereais. Aff.

POFT

2010-12-08T22:58:00.003-02:00

Já tive dias mais difíceis do que o de hoje, é verdade, mas por pouco ou muito pouco, mesmo muito mínimo...às vezes é isso que te faz desistir. Dias em que simplesmente se torna insuportável respirar. Um peso e livros para ler. Um dia inteiro e não consigo, simplesmente não consigo mais. Passei o dia com a cara na frente do livro.!
Biblioteca, almoço, casa, supermercado: l-i-v-r-o.
Angústia.
Não pelo livro. Ele inclusive se presta para eu me suportar na tentativa de substituir o livro interno das palavras que emergem para representar a angústia. A pior coisa é Ter que ler com angústia. Ela se mistura e nubla tudo, confunde, fica sussurrando dores, fica lembrando do quão miserável é (são) a(s) droga(s) do(s) mundo(s), do quanto não vale a pena. Saco!
Saco, saco, saco!!!
Você sai da sua cidade, imagina mil e uma noites de amor com os livros, imagina que isso vai suprir tudo, que é só disso que você precisa na vida...mas nããão! vem a angústia e POFT (onomatopéia fraca, ridícula e infame) com um porrete na tua cabeça: pronto; cria-se um outro objeto de desejo (sei lá, cerveja, a noite linda..., cidade nova, um aniversário), apaixona-se, começa-se a tomar chá, a fazer planos românticos com Outros que não os livros. Daí o caso já se configura mesmo, e desde o início, como adultério, né? Daí não tem como negar. Estou traindo o digno trabalhador Mestrado com a vadia da minha Angústia! Ora, dá um teeeempo. E ela nem é tão gostosa assim, afinal. Aliás, é uma baranga que me cobra até os suspiros mais desprovidos de sentido. Ela exige tudo para ela, toda a minha atenção.
Há quem diga que minha dinâmica segue o mesmo caminho, a saber: Passividade seguida de Arrebatamento. E esse ser desprovido de determinações que simplesmente Diz isso ainda arremata: são péssimas mentiras. Eu não consigo deixar de envergar um sorriso na marra. Assim, rangendo de tanta ferrugem nos cantos da boca, sorrio. Ora, é verdade. São péssimas mentiras. Mas onde a minha verdade? Não seria esse o problema? Ai ai...
¬¬
Lembrei de um colega de mIRC dos anos NOVENTA. Ele sempre me desprezava com um "ai ai" e eu morria de rir. Rafael o nome dele.
Valeu por deixar os ais por aqui.

clariceando minha vírgula ou virgulando as dores

2010-12-08T14:41:00.004-02:00

, segurando nos braços as lágrimas todas. Sentamos nas escadas da praça de alimentação do Conjunto Nacional para almoçar entre tantas pessoas, tanta gente esbarrando. Minha irmã tão bonita. Logo que a vi percebi a cor rosada e bonita na face dela, os cabelos e o cheiro tão bom. Queria poder, nos braços molhados, levar todo o aconchego e amor próprio que me falta, ali, do abraço que dei nela. Só então percebi para onde me empurrei e como estava "numa situação". Sabia, pelo rosto saudável e feliz da minha irmã, o quanto minha figura se apresentava deplorável. Comprei café que ela insistiu em me pagar. Não quis que ela percebesse o quanto meus braços seguravam a enxurrada de comiseração. Nas pontas dos dedos, ergui minha xícara com desenvoltura e soube, a partir dali, da solidão que me esperava.

nada surf

2010-12-05T15:18:00.001-02:00

Leave me alone, and there'll be
No one to get hurt
Nobody move and there'll be
Nothin' to disturb
The sum of it all is that you
Don't know where to turn
Despite all your promises you
Don't keep what you learn

Beautiful beat get me out of this mess
Beautiful beat lift me up from distress

Sometimes all i want is another
Drink or another pill
If i could get anything done
Maybe I'd hold still
I'm trying to levitate I'm
Trying to leave the ground
Tryin' to remember when i could
Fix anything with sound

Beautiful beat get me out of this mess
Beautiful beat lift me up from distress

I believe our love can save me
Have to believe that it can
I want to redirect myself with you
Do you understand?

Beautiful beat, get me out of this mess
Beautiful beat, lift me up from distress

nada melhor que um domingo ensolarado escutando nada surf pra curar a ressaca.

"our love can save"hunft. vai nessa. (:

Petrificação: o mais profundo é a pele que os pariu.

2010-12-02T21:57:00.003-02:00

As profundezas da pele. Sua liquidez e receptividade (mergulha em mim, faz tchibuns e navega a minha boca, meu dentro aquoso). Sua súbita aversão e seu enrijecimento (a pele reagindo, arrepio do nojo), se materializando e se distinguindo. Individualizando e construindo sobre a ponte do toque um novo estado, uma nova forma. Outra. Parte de ti em mim, de mim em ti. Partilhamos e partimos. As pessoas se confundem, se misturam, são corpos grotescos em busca da orgia primordial até o nascimento de um, o nascimento de dois. Três?

Santa Medusa, rogai por nós os Moluscos de pele viscosa! Agora e na hora do sal da terra, Amém.

resmungos e pensamentos

2010-12-02T18:57:00.004-02:00

Queria deixar escrito emalgum lugar que reafirmo - viu? alô você aí no além do mundo das promessas: Deus, Diabo, Alma, Outras Danielas do Mundo Paralelo, Espírito da Relatividade ou O Que For Além Daqui - minha posição de intolerância para com a frivolidade do mundo social. Estive esses dias um tanto balançada entre aqui e ali, os outros e seus pensamentos de foguetório. Nem um, nem outro. Prefiro a poesia. Cansada das pessoas - principalmente das pessoas de Brasília - e de seus pontos de vista que não passam da superficialidade de embrulho de presente. Arrrrggghh. E também não quero mais saber de nhenhenhe de amor. Queria mandar todo ex-namorado tomar no c... e carnavalizar logo tudo de uma vez. Quem vai ser o rei Momo? To a fim de queimar um Judas.

(: Hunft.

Coff,coff.

Mas...falaannndo em carnaval...Estou aqui com a ideia de que os arcaísmos da linguagem, aquelas palavras que ninguém mais usa e, no entanto, sobrevivem assim com as últimas forças nas garras, a última unhinha escorregando para fora do dicionário... se retomadas, ressuscitam com uma aura de riso carnavalesco na cara significante. Penso isso pelo exemplo que Bakhtin dá dos juramentos que foram expulsos da cultura oficial e só tiveram espaço na cultura popular, mais espeficiamente na linguagem familiar. O que importa é a maneira como Bakhtin raciocina a respeito. Algo que a priori nasce sob a égide (essa palavra égide lembra muito o meu roomate valentin...) sob a égide do sério, quando não possui mais espaço na cultura oficial vigente, se retorna do mundo dos mortos (ou do limbo), vai direto para o submundo (inferno) do carnaval, iluminado da embreaguês dionísíaca do criativo. Volta para emprenhar a língua. Sacana.

Tá frio aqui nessa biblioteca de livros engaiolados. Eu já reclamei da Biblioteca Nacional, não foi? Poisé...

Dia todo chuvoso, cinza, chato.

Saco!

Pelo menos estou menos doente.

2010-11-28T07:25:00.000-02:00

doente.
07:24 de domingo.
merda.

madame pickwick

2010-11-25T01:34:00.004-02:00

http://madamepickwickartblog.com/ >>>

Morri de rir do post "Malevolent wildlife: oh, The Amazon is calling"

Um tal inglês Ed Stafford perambulando pelo inferno verde do começo ao fim do rio Amazonas. Passagens hilárias.

"While velocipedes among the weeds will scare you
And the menopause with hungry jaws ensnares you

Frenzied adenoids infest the hills and slopes
Everyone avoids the deadly stethoscopes

Oh, the Amazon is calling
Yes, the Amazon is calling
Oh, the Amazon is calling me-ee!!"

muito bom.

...

muito bom mesmo. (:

"we become a sort of graveyard for ghosts"

2010-11-25T01:16:00.002-02:00

Envios

2010-11-24T23:39:00.004-02:00

Às vezes visito as fotos que capturei de ti. São tão poucas... Já não sei como é a tua nuca, embora lembre dos teus cabelos ruivos amassados pela manhã, nem como é o teu umbigo, embora o tenha amado com tanta ternura. A vida se faz de esquecimentos, você me disse, me forçando a te esquecer. Não o fiz, embora já não lembre.

Tenho na gaveta as cartas todas que não enviei e hoje sinto, porque vieste falar comigo, que elas não servem senão para mim mesma. Tanto faz. Afinal, guardo no bolso o meu amor que não recebeste e fico assim, com mais uma coisa a guardar.

Aguardo.

Não por ti nem por ninguém – se esse ninguém chegasse hoje trazendo o presente que pedi por simples capricho e pouco caso, se viesse a minha porta... Aguardo por mim mesma que vivo a viajar e a me largar sozinha, afastada dos sentidos. Vou-me embora e fecho a porta, me esquecendo do lado de dentro – se alguém, o ninguém, viesse a minha porta então saberia que eu não teria como abrir, trancada por dentro. De mim?

Gosto de imaginar que é trancada por dentro do nada. Como numa galeria fantasmagórica cheia de ecos, palavras flutuantes, significantes sem sentido. De mim nada, do anti-mim. Por isso me ocupo, como te disse, de nada.

Meu mais novo nada chama-se O inconsciente estético do Jaques Rancière. Quando eu ainda me remetia a ti eu te perguntei sobre ele. Bem, se estivesse no teu sofá eu te leria isso, em voz feliz: “À palavra viva que regulava a ordem representativa, a revolução estética opõe o modo da palavra que lhe corresponde, o modo contraditório de uma palavra que ao mesmo tempo fala e se cala, que sabe e não sabe o que diz. Ou seja, a escrita. Mas ela o faz segundo duas grandes figuras que correspondem às duas formas opostas da relação entre pensamento e não-pensamento. E a polaridade dessas figuras descreve o espaço de um mesmo domínio, o da palavra literária como palavra do sintoma”

Paro um pouco e medito sobre o sintoma. O que se esconde na palavra literária, o que está submerso, nos detalhes, nos atos falhos, numa locução chistosa: sintoma de uma outra ordem que continua a querer me falar, que continua borbulhando, fervendo em mim em ti, nos eus. O não pensamento. Continua querer me falar mas é um sujeito barrado, repetição, o 01010101001101...binária ou não, mas continua latente, falando pela sua mudez. Por isso a ironia é uma braquilogia. E ele continua:

“A escrita muda, num primeiro sentido, é a palavra que as coisas mudas carregam elas mesmas. É a potência de significação inscrita em seus corpos, e que resume o “tudo fala”de Novalis, o poeta mineralogista. Tudo é rastro, vestígio ou fóssil. Cada uma traz consigo, inscritas em estrias e volutas, as marcas de sua história e os signos de sua destinação. A escrita literária se estabelece, assim, como decifração e reescrita dos signos de história escritos nas coisas.”

Daí, lembro que te perguntei – sempre sem receber resposta, nunca – como seria a escritura do humor? É preciso saber se a pergunta faz algum sentido. A princípio, sentido algum, como tudo: nonada. Mas se o superego é um adulto mostrando ao ego criança que ele não tem o que temer, a escritura do humor deve passar por essa economia, por esse princípio do prazer que subverte a escuridão e luz em lusco-fusco, em contradição, em distanciamento. A escritura do humor deve estar na escrita de uma ficção adultecida.

...

Queria também ler um envio da primeira parte dO cartão- postal de Derrida:

“ se você soubesse, mas morro disso com a boca aberta, e você não deve ter medo de me abandonar: weg! Um dia será você que me dirá, como eu fingia às vezes ameaça-la, “oi!”. Vá embora! e é justamente para a guerra, a pior, que partiremos novamente, de todos contra todos, o fio telefônico uma vez cortado: pois se nos encontramos, sim, travamos uma guerra cruel, a pior de todas, se ela dura, contudo, e nos mantém ainda juntos, é que somos a paz, você não esquecerá isso, em paz como nunca ninguém, e para a eternidade.

Ao desligar há pouco o telefone (como sempre, ‘desligue’, ‘Não, deligue você’, ‘Não, você’, ‘Desligue, você’, ‘Desligue, você’, ‘Eu me seguro’etc), estava nas nuvens, ria suavemente desta conversa erudita (somos completamente loucos!) sobre a palavra ‘filatelia’. Enfim, erudita é dizer muito. Pois, enfim, Diotime, pode-se dizer que falta um dicionário na casa de campo de vocês. Não, filatelia não quer dizer amor pela distância, pelo termo, pelo telos ou pela televisão, nem amor pelas cartas, não minha bem próxima e plena de sol, é uma palavra bem recente, ela tem a idade dos selos, ou seja, do monopólio do Estado, e concernente à atéléia (o carteiro, não a verdade). A atéléia é a liberação, a isenção do imposto, donde o selo. É verdade que isso mantém uma relação com um dos sentidos de telos: ajuste de contas, isenção, pagamento, custo, despesa, gastos. De ajuste de contas poderíamos ir a dom, oferenda e até mesmo, em Sófocles, cerimônia de casamento! Phila-telia, é então o amor whitout, com/sem casamento, e a coleção de todos os selos, o amor do selo com ou sem o amor selado. Mas com todos os outros sentidos de telos (particularmente o de potência, de jurisdição absoluta ou pleno poder, o do princípio do prazer, o PP do qual falo o tempo todo no Legado), você o que podemos fazer. Deixarei que a coisa se faça sozinha, sempre prefiro. Mas tenho realmente vontade de chamar esse livro de filatelia, para comemorar secretamente nosso telefonema um pouco louco.

(...)”

...

Então me calaria, um pouco cansada, dizendo para que você, se quisesse, continuasse a ler. Porque para mim já bastou lembrar que tenho guardados comigo dentro desse nada, os selos que ele me mandou 10 anos atrás.

Agora é tarde e mais um dia não vim. Preciso dormir e sonhar com envelopes de asas sobre a tua cabeça distante.

Post scriptum: Platão-Sócrates: PPS

minto

2010-11-23T22:46:00.002-02:00

Olho dentro do espelho e passo. Preciso de comida ou acabarei gastando os últimos vinténs antes de depositarem meu saldo mensal de boas leituras. Só por isso já me sinto um pouco hipócrita...Mas o bailar dos nomes não deixa de rir do que sou. Signos do mundo gargalham, explodem, fazem festa enquanto passo ignorando seus dentes amarelos à luz do dia. A comida, claro!, signos ridentes, vem do Santa Felicidade. Supermercado da 306 N.

Percebo, momentos após de chegar em casa, que esqueci duas sacolas. Telefono perguntando se não podem trazer em casa, com pagamento de taxa de entrega. Foda-se a grana miúda, só não quero ter que enfrentar a luz e os risos dos signos. Mas não, terei que ir lá. Que seja mais tarde então.

Corto as verduras e deixo sobre a tábua de madeira. Olho as batatas rachando de transparência,... a cenoura, a abóbora. Volto ao espelho, acho. Ou isso foi antes. Preciso pintar o cabelo. Desabo pelas escadas. Sacolas esquecidas na mão, vou ansiosa a uma drogaria. Camisinhas, engov, dorflex, sabonetes dove e, sim, a tintura de cabelo.

Novamente em casa. O livro que lia mais cedo começa a falar em mim. Quando a água começa a ferver, jogo as abóboras espirrando vogais ocas no ar. Sento. Pego o espelho. Começo o ritual do tingimento na sala. De repente estou sem roupas e tudo faz um pouco de sentido pelo cheiro da tinta. Posso fechar os olhos e me ver em Manaus, ouvir meu cachorro, minha mãe rindo na cozinha da área.

Não dura.

As palavras. Agora não murmuram; chiam, borbulham, fervem em mim com violência. Sinto como se me cavalgassem. São o diabo em mim, a possessão de uma voz que diz sem parar, tagarelando uma mudez. Elas me mudam, me moldam, transmudam-se e se perdem, fazem “redemunho”. Mas ão é só isso. Às vezes eu também cavalgo elas, solto rédeas, sinto que minto, minto, minto.

escreveescrevescreve

2010-11-22T23:25:00.002-02:00

Estou numa fase de escrever. Escrevo tudo, todas as idéias, por mais tautológicas que elas possam parecer. Ilumina e isso já é o suficiente: o dia é claro, o dia tem mesmo luz...o lápis sai rabiscando em tudo. Em todos os lugares, inclusive nos mais óbvios. Nos cadernos, em pedaços de papel soltos que nunca mais vou encontrar no meio do turbilhão confuso que é a minha vida. Disseram que eu deveria fazer isso, para ir pegando as idéias da dissertação e trabalhando, mas a verdade é que tenho aplicado esse impulso a todos os pensamentos. Tenho inclusive, na cozinha, uma parede para eventuais poemas que nunca nascem, mas citação já serve. Faço citação de mim e de Guimarães Rosa. Disse para mim mesma que era a parede da fome poética. Idéia do menino bonito...que no descanÇo dele acaba que nem me parece mais tão bonito. Penso que com isso eu o ame mais e verdadeiramente. Amar a beleza das pessoas cansa porque exige muita energia da fonte esgotável de admiração. É que não tenho admiração por muitas pessoas, embora me apaixone constantemente por elas. Apaixono-me principalmente por pessoas que falam e desconfio profundamente das pessoas caladas. Acredito que quem se ausenta da fala acaba que não tem mesmo muito a dizer. Pessoas que se excluem e acreditam atribuir uma mais-valia ao seu mundo interno de silêncio e reclusão acabam sempre se mostrando um embuste. "Oh, vejam como meu silêncio é profundo". Profundamente raso, penso. Coisa diferente é alguém em silêncio por timidez, inabilidade social, preocupação. Enfim, deve-se descobrir intuitivamente o teor do silêncio. Por outro lado, sei bem dos blablablás frívolos, das palavras que se precipitam sem reflexão, do total nonsense, da incapacidade de ficar em silêncio...Também um raso, mas um raso mais sinceramente patético do que aquele fingidamente profundo. Que se fale sem parar para pensar é uma questão que suspeito seja uma questão de vazio, de desejo, de ter que preencher a boca e a alma...Na verdade o que acontece é que o silêncio do presunçoso é carregado de seriedade e quem se leva muito a sério é rígido e, em termos bergsonianos, matéria do cômico. Mas o que é irônico no que estou escrevendo agora é que meu motivo maior de escrever tudo em todos os lugares é a necessidade de falar menos e evitar me evaporar com as palavras que sobem frouxas pelo ar do acaso. Ando farta de acasos, farta de palavrear meu coração e pensamentos por aí. Nem sei o que digo ou que escreva, mas que ao menos fique por aqui ou por ali e um dia por acaso eu tropeçe com o que disse e essa anonimidade dos escritos de gaveta possam, na sua estranheza íntima, me acolher na coesão e no sentido, algum que seja.

blablablá de humor

2010-11-22T12:47:00.004-02:00

"We don’t have a wit if the source and the receiver don’t recognize the new meaning as a message that can be understood by both of them. Dreams, in a social context, are a solitary process. Lapses can be understood as a mistake in social life, but the wit surfaces in front of someone and needs this someone in order to exist.

Not only wits are a social tie but also they are a product of the unconscious in social life. They need the code’ signifiers and provide new signifiers to the code."

Jane de Almeida.

Bom esse trabalho que encontrei na web (Wit is not just a wit) da senhorita citada acima.

Ah, pois é...como eu estava falando, o humor como uma ferramenta da alteridade...Uma forma de socializar o inconsciente.
O papel do significante e da energia agregadora da metonímia... Não sei quem foi que disse, acho que foi o Lacan mesmo, que O chiste e sua relação com o inconsciente (1905) foi um dos primeiros trabalhos de Freud a levar em consideração o social. Realmente não entendo porque Bakhtin desconsidera esse lado em Freudismo (1927). No fundo é contra o freudismo e não contra o pensamento de freud como um todo, porque afinal é fácil mesmo reduzir ao sexo o que já se reduz a isso.

enigma

2010-11-22T00:13:00.007-02:00

Eu só digo o seguinte: Carmen Santos desistiu de velejar o melhor do mar de Mário - como num espelho simetricamente de realidade contrária, a vida imitando a arte. A grande brincadeira das fabulações auto-referentes. Quem percebe? Apenas os iniciados da vida "malograda"de Mário Peixoto e os tropeçantes "malogrados" de realidades absurdas como eu?

E digo mais, "Carmen Santos" devia ser mesmo apaixotante, como é.

Meus elogios velados.

Quais os limites entre arte e vida?

...

psiiii!

2010-11-20T02:21:00.002-02:00

A falta de sentido é uma doença que vai me corroendo progressivamente: ferrugem, traças. Dia a dia se esvaem minhas referências. Tropeço nos acasos e, na vertigem da queda, busco sentir ao menos o sentido do fim. Mas o chão se abre. Milagrosamente vejo-me em pé novamente. Um milagre, uma maldição. A queda só se daria se encontrasse meu corpo sobre o chão.
Deitei no teu chão, na entrada da tua casa. Deitei para sentir um pouco de fim, para findar-me, para amar o chão e não ter que me ver novamente em pé. Meu delírio de chão sabe que re-cairei nas armadilhas do acaso e novamente a falta de sentido, a vertigem...

"Da amizade como um modo de vida"

2010-11-18T17:11:00.006-02:00

"É uma das concessões que se fazem aos outros de apenas apresentar a homossexualidade sob a forma de um prazer imediato, de dois jovens que se encontram na rua, se seduzam por um olhar, que põem a mão na bunda um do outro e fiquem devaneando por um quarto de hora. Esta é uma imagem comum da homossexualidade que perde toda a sua virtualidade inquietante por duas razões: ela responde a um cânone tranqüilizador da beleza e anula o que pode nesse encontro vir a inquietar no afeto, carinho, amizade, fidelidade, coleguismo, companheirismo, aos quais uma sociedade um pouco destrutiva não pode ceder espaço sem temer que se formem alianças, que se tracem linhas de força imprevistas. Penso que é isto o que torna "perturbadora" a homossexualidade: o modo de vida homossexual muito mais que o ato sexual mesmo. Imaginar um ato sexual que não seja conforme a lei ou a natureza, não é isso que inquieta as pessoas. Mas que indivíduos comecem a se amar: ai está o problema. A instituição é sacudida, intensidades afetivas a atravessam; ao mesmo tempo, a dominam e perturbam."

e

"Como chegar, por meio das práticas sexuais, a um sistema relacional? É possível criar um modo de vida homossexual?"

...

"Esta noção de modo de vida me parece importante. Não seria preciso introduzir uma diversificação outra que não aquela devida às classes sociais, às diferenças de profissão, de níveis culturais, uma diversificação que seria também uma forma de relação e que seria o “modo de vida"? Um modo de vida pode ser partilhado por indivíduos de idade, estatuto e atividade sociais diferentes. Pode dar lugar a relações intensas que não se pareçam com nenhuma daquelas que são institucionalizadas e me parece que um modo de vida pode dar lugar a uma cultura e a uma ética. Acredito que ser gay não seja se identificar aos traços psicológicos e às máscaras visíveis do homossexual, mas buscar definir e desenvolver um modo de vida."

"A homossexualidade é uma ocasião histórica de reabrir virtualidades relacionais e afetivas, não tanto pelas qualidades intrínsecas do homossexual, mas pela posição de "enviesado", de alguma forma, as linhas diagonais que ele pode traçar no tecido social, as quais permitem fazer aparecerem essas virtualidades."

"Há um livro que apareceu nos EUA sobre a amizade entre as mulheres. É muito bem documentado a partir de testemunhos de relações de afeição e paixão entre mulheres. No prefácio, a autora diz que ela havia partido da idéia de detectar as relações homossexuais e se deu por conta de que essas relações não somente não estavam sempre presentes, mas que não era interessante saber se se poderia chamar a isso de homossexualidade ou não. E que, deixando a relação desdobrar-se tal como ela aparece nas palavras e nos gestos, aparecem outras coisas bastante essenciais: amores, afetos densos, maravilhosos, ensolarados ou mesmo, muito tristes, muito sombrios. Este livro mostra também até que ponto o corpo da mulher desempenhou um grande papel e os contatos entre os corpos femininos: uma mulher penteia outra mulher, ela a ajuda a se maquiar e se vestir. As mulheres tinham direito ao corpo de outras mulheres, segurar pela cintura, abraçar-se. O corpo do homem estava proibido ao homem de maneira mais drástica. Se é verdade que a vida entre mulheres era tolerada, é somente em certos períodos e a partir do
séc. XIX que a vida entre homens foi, não somente tolerada, mas rigorosamente obrigatória: simplesmente durante as guerras."
Michel Foucault

É, pois é. Ser homossexual "de butique" é fácil. Difícil mesmo é ser capaz de amar.

2010-11-18T16:08:00.001-02:00

é difícil reconhecer que não correspondo ao leitor ideal com insônia ideal como bem queria James Joyce.

2010-11-13T02:40:00.003-02:00

Pouco espaço vazio para pensar em mim. Não tenho me dado nenhum direito de me jogar em reflexões sentimentais. Com isso vejo se distanciar qualquer possibilidade de vitimização. Quando isso ocorre reajo espontaneamente com negativas enérgicas. Qualquer sentido que eu ou o outro possamos elaborar de forma depreciativa sobre os últimos acontecimentos, sobe-me um impulso de cortar o mal pela raiz. Não, eu não aceito essa verdade para mim.
Não é uma questão de extremo oposto, de iluminar, jogar um gliter em cima e passar acreditar que a realidade é mais pura que ouro. Acontece que simplesmente não posso mais querer acreditar na vitimização compulsiva. Embora essa seja a minha ficção/fixão, chega um tempo que não faz mais sentido alimentar a escrotidão e a sujeira do outro. por essa compulsão. Simplesmente qualquer cisco ou poeirinha que seja cansa. Pode-se dizer que cansei do personagem coisinha-inha-mixuruca-minúscula e volto a querer ver o melhor das pessoas.
Tanto faz, no fim, se você tem ou teve a intenção de jogar merda no ventilador e sujar todo mundo - prática comum e que acabei cometendo recentemente. O importante é que não posso concordar com uma verdade tão avacalhada assim.
Tudo tem seu duplo ou seus muitos e infinitos. Nessa multiplicação, muitos mitos são criados, nessa mitopoiese individual que se quer universal. Oproblema está em ficar, como disco furado, repetindo o mesmo mito, sem possibilidades de buscar a contínua criação que nos leve a uma nova história da própria vida.
Prefiro acreditar no infinito da possibilidade de dar um pulo sobre a opressão. Nesse sentido, sinto-me sim livre. Se alguém se transforma na tua tumba, pule sobre ela e sorria para a morte.

nine out ten (dream or love) make cry

2010-11-08T12:09:00.004-02:00

i’m alive and vivo muito vivo, vivo, vivo
feel the sound of music banging in my belly belly belly belly bellyyyyy
know that one day I must die
i’m alive

nine out ten .... make me cry

bom acordar com essa música na cabeça. simplesmente estourou na minha cachola e me fez pular da cama, numa alegria espontânea. de repente, dançando de frio, pulando, cantando i'm alive and vivo vivo vivo na cozinha minúscula.

nas poucas horas de sono tive um sonho panorâmico. eu era uma grua e vagarosamente entrava pela janela dele que trabalhava ao computador. dentro, ele acompanhava cantarolando uma música qualquer enquanto digitava naquele ritmo vigoroso só dele. parecia feliz. daí a música do caetano e a alegria.

2010-11-08T02:50:00.002-02:00

http://letratura.blogspot.com/ >>> engraçada a afetação dos puristas da gramática.

dá vontade de repetir essa.

e pedir um pouco de desncanÇo na loucura.

Blablablá randômico sobre amor, dever e eu mesma.

2010-11-08T01:16:00.001-02:00

"Afirmo ao senhor, do que vivi: o mais difícil não é ser bom e proceder honesto; dificultoso, mesmo, é um saber definitivo o que se quer, e ter o poder de ir até o rabo da palavra"

Grande Sertão: veredas - JGR

"Para mim não é assim - disse Rambaldo - , para mim, ao contrário, tudo é muito ordenado, regulado...Vejo a virtude, o valor, mas é tudo tão frio...(...)"

O Cavaleiro Inexistente - IC

Algo muito claro: Riobaldo e Rambaldo, onomasticamente falando, possuem coincidências hipocorísticas que confirmam outras similitudes entre os dois personagens. Baldo, em português derivado do árabe, traz a noção de carente, necessitado, vadio, desocupado e sem cartas de determinado naipe. Por outro lado, Bald em alemão, significa audaz, valoroso. Na verdade, Rambaldo vem diretamente de um nome germânico: Ragimbald, que significa algo como conselho ou indicação valorosa. Possuindo ou carecendo valor, o fato é que na trajetória de ambos a permanência na guerra é atravessada pela vingança e pelo amor a uma mulher guerreira. Não se poder deixar de esquecer os flertes explícitos de Guimarães Rosa praticava com a língua alemã em sua obra, porém nada pode ser realmente excluído ou afirmado quanto a presença ou ausência de valor em ambos os personagens.

Qual o motivo de ser jagunço nessa vida? Qual o motivo de permanecer no exército imperial de Carlos Magno? No fundo são perguntas sobre o motivo de continuar a viver. Assim como a guerra resta absurda, a vida precisa de motivos para permanecer aberta ao que vier. Os livros em questão parecem mostrar que o valor do amor romântico é o que alimenta o impulso por viver. Não existe mais uma Lei organizadora, um Valor que nos indique, sem falhas para questionamentos, o caminho a ser trilhado. Tudo se relativiza pelo poder de um valor extremamente individualizante: o amor romântico o qual, todos sabemos, é um valor construído historicamente.

A(rrg)hhh, o amor...

As citações, no entanto, mostram formas distintas de apreender essa realidade absurda que eleva valores abstratos a serem seguidos dentro da sociedade. Dispostas como estão parecem estar dialogando os livros in actu. O valor de Rambaldo se concretiza na figura de Agilulfo, o cavaleiro inexistente, enquanto o valor de Riobaldo é a do dever do jagunço, da justiça relativa, da lei do Sertão que é o mundo. O mundo em ambos os livros, porém, aparece como o lugar dessa ambiguidade, dessa ambivalência que foge das instâncias de uma ética a priori. Como aponta Antonio Candido, Riobaldo precisa fazer o pacto com o mal para vencer o próprio mal, transcendendo-o e chegando a um bem que a meu ver continua a ser relativo, marcado pelas contingências da vida desses personagens.

Ética, amor, vontade de viver, abertura...O sim para a vida. Por quais veredas o homem passa para chegar a sua verdade? Para isso nascem as estórias e histórias. Como apontaram, também eu voltopara casa para escrever uma história que não se fecha. Organizar e contar, fabular, mitologizar...Os sentidos da vida de cada um deve brotar desse ato comum a todos. Precisamos nos contar uma história, pontuar as ações captadas na vida em fluxo com reações valorativas, posicionar-se para criar.

Acho que não sou mais uma dessas pessoas que apostam tudo no amor como o centro organizador dessa história a ser contada no meu ponto final. Fui. O amor romântico é uma resposta simplista (pois individualista) ao problema ético. Com os últimos acontecimentos ando muito decepcionada com a possibilidade do amor. Automaticamente lembro o quanto somos realmente onanistas (Bernardo Soares). Simplesmente não consigo entender algo que gere sofrimento possa ser eleito como um ideal a ser defendido com unhas e dentes. Sim, os olhos azuis estavam certos. É preciso entender o amor como uma possibilidade outra então. Por fim retiro o que dizia tempos atrás sobre a paixão.

Doente, continuo estudando, tropeçando nos sentidos pessoais que posso dar aos meus livros. Doente, insone, cansada. É preciso tergiversar tudo, até os meus mais sinceros sentimentos. Sim, o mais difícil é saber o que se quer, Riobaldo.

citação

2010-11-02T13:27:00.004-02:00

"Para aprender mais de perto a operação da imaginação criadora, é preciso portanto virarmo-nos para o invisível interior da liberdade poética. É preciso separarmo-nos para atingir na sua noite a origem cega da obra. Esta experiência de conversão que instaura o ato literário (escritura ou leitura) é de uma espécie tal que as próprias palavras separação e exílio, designando sempre uma ruptura e um caminho no interior do mundo, não conseguem manifestá-la diretamente mas apenas indicá-la por uma metáfora, cuja genealogia mereceria por si só a totalidade da reflexão. Pois se trata de uma saída para fora do mundo, em direção a um lugar que nem é um não-lugar nem um outro mundo, nem uma utopia nem um alibi. Criação de um "universo que se acrescenta ao universo", segundo uma expressão de Focillon citada por Rousset (p.11), e que só diz portanto o excesso sobre o todo, esse nada essencial a partir do qual tudo pode aparecer e produzir-se na linguagem, e acerca do qual a voz de Blanchot nos lembra com insistência da profundidade que é a própria possibilidade da escritura e de uma inspiração literária em geral."

Derrida - A escritura e a diferença.

A alteridade, o outro da presença, mais uma vez constatada. Parece que em Derrida esse nada essencial resvala em uma imagem de fundo negro numinoso, vácuo para onde convergem todos os traços e sinais presentes, para onde converge a própria vida.

espaço

2010-10-14T11:08:00.005-03:00

Recente Keyword Activity

2010-10-14T11:03:00.003-03:00

dia 01.10: "o que o serra petende fazer com relação a saúde".
Engraçado como um erre despretendido pode te levar a um absurdo. Mas fiquei curiosa. O que ele pretende afinal?

2010-10-09T00:46:00.003-03:00

nunca subestime a sua capacidade de engolir sapos, absurdos e porra. Mas também, e em grande medida, nunca subestime a sua capacidade de se revoltar contra isso.

Eu disse "cheiro de vômito" em algum momento?

náusea e cansaço, hipocrisia e absurdos. não compartilho dessa realidade. execro toda e qualquer forma de pressão.

2010-10-03T12:50:00.004-03:00

Tenho colecionado absurdos como souvenirs do tempo que, sei, não durará mais que a transformação do agora em passado. Sigo como sonhadora sonambulando a realidade do que vivo para não sair correndo. Digo para mim mesma: tudo vai passar e acordarei na cama macia e limpa, nos lençóis queridos, nos cheiros da minha vida.

Cheiros de Brasília são cheiros de vômito, hidratante, protetor solar, chá, baratas e manjericão. Não só. Os cheiros de Brasília são todos os cheiros do mundo. Agora cheiro de chuva vindo de longe, ameaçando. Porém o obsurdo desses cheiros é a de não me trazerem a sensação de realidade que a percepção pode nos dar. Cada cheiro e o simbolismo pessoal que eles levantam têm para mim a imagem de uma construção fictícia, de um embuste, sim, mas de um embuste deliberadamente exposto como um.

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Nota para mim mesma: Tenho aversão a mulherzice alheia. Talvez porque sempre me incomode qualquer posicionamento quanto a gênero...E me incomoda muito, muito, ter que ser mulher juntamente com outra mulher. Vontade de virar e dizer: te ajeita, homi!

2010-09-07T22:04:00.002-03:00

A cena talvez lembre algumas literaturas que já fazem parte do conhecimento coletivo, mas é também minha e única: a barata na pia da cozinha. Única, ela, a barata, continua viva. Quando a vi não achei que tivesse que matá-la pois sequer tive nojo. Afinal, o que é o nojo? Um conhecimento adquirido sobre coisas sujas e coisas limpas, sobre higiene e saúde, sobre o que está certo e apto para ser um mundo habitável. E, convenhamos, desaprendi a habitar. Minha atenção no mundo tem sido inabitual e inabitável. Não improviso porque só o poderia sobre um tema conhecido ou que eu reconhecessse como base. Enfim, não se trata de jazzificar a vida, mas de me dar a oportunidade de me deparar pela primeira vez com uma barata e não saber o que fazer com ela. Por isso peguei o copo sobre o qual estava e a ergui diante de mim. Suas patinhas ligeiras logo alcançaram a minha mão e, sem pensar, reagi com um rasgo no ar para fazê-la cair sobre o chão cor de marfim. Dei de costas e voltei para a varanda escura onde ele fumava, bêbado mais um dia. Sussurrei, calma, despretensiosa: tem uma barata na cozinha. Ele me sorri com olhinhos inchados e bestas, com uma exclamação adolescente.
Agora que desabitamos nessa mesma casa sem portas, menino bonito, nos perdemos e não sabemos o que dizer sobre baratas e sonhos. Sôfregos de nós, fragmentamos, deixamos em caixas o mundo do qual nos mudamos e persistimos em trazer nos fretes das almas, como se fosse possível mudar a nossa dor de sentir tudo milimetricamente.

2010-09-07T22:01:00.003-03:00

fuco ueda

2010-08-27T19:25:00.003-03:00

Extremo mau gosto deixar esse último post assim durante tanto tempo. Posts como esses devem ser rapidamente substituídos com algum enunciado super inteligente e elegante.
Nada disso. Sem elegância. Aliás, sem tempo para elegância.
Vale a pena reconhecer,porém, que a minha auto-crítica continua afinada e com um espírito elevado.

¬¬

ou algo assim.

acendi minha banana hoje

2010-07-30T13:02:00.001-03:00

2010-07-29T05:23:00.002-03:00

Acordo. Imediatamente após reencontrar-me nesse espaço de consciência, meu corpo me alerta sobre o frio que invade o quarto pela fresta esquecida da janela. Arrasto-me até ela sem muito esforço e ouço o som que a janela correndo seu fechamento imprime nessa solidão.
Busco lembrar o meu estado antes de dormir porque é sempre um mistério esses momentos anteriores da entrega ao sono. Consigo com isso me ver deitada, tentando ler Matéria e memória, levemente espiritualizada pelo álcool e pela conversa desencontrada com o menino bonito. Essa prática de busca é uma corrente. Algo encontrado na memória está costurado em algo, no texto-tecido da vida vivida...Esse algo ao redor vem sem que fosse intencionalmente buscado, vem na contigência, colado como folha seca na sola dos eventos - depois a folha mesmo como evento. Será a estrutura do pensar, a forma como organizamos nosso raciocínio, o caráter mesmo da razão que busca, escava...será isso que acorrenta automaticamente um evento a sua série? Evito mencionar o termo "causalidade", mas é ela? Sei que existe outro tipo de cola, mais conveniente aos espíritos bem esclarecidos do nosso tempo de mão dupla: razão relacional, que explicita melho a condição relativa de todos os "fatos".
A diferença entre ambas, porém, é menos bombástica do que parece. Uma é unidirecional e a outra é multidirecional...O que não percebemos, porém, é que em qualquer uma é preciso ter uma direção para guiar o pensamento, para criar e iluminar o mundo (passado/presente/futuro). A busca desses momentos anteriores ao sono acabou por me levar ao último momento em que consigo me ver desperta. Embalava-me com as lembranças límpidas de vivências recentes. Lembro de ter me espantado com essa nitidez. Isso agora: uma lembrança de lembrança. Do que me lembrava? Já não consigo ver, jánão estou ali de frente delas...Só a nomeação me vem: conseguia lembrar nitidamente da viagem que fiz há pouco e dele...No mais, não sei, não sei.
.
Estava com saudades de mim.
.
b em vinda me.

Logo vai amanhecer. Am. anheço- me

MIDARE

2010-07-27T10:56:00.005-03:00

A janela na sala dele é realmente privilegiada. Estou em companhia da gata metalinguística, de Shinichi Yuize e da mulher que diariamente faz uns movimentos no cruzamento dos caminhos e calçadas da L1. Não consigo definir que tipo de exercício são esses. Parece Tai-chi, mas de repente ela se abaixa e quebra todo o contínuo do movimento. Bonita. Sua idade, do terceiro andar onde estou, ainda é insondável, mas, pelo perfil, sua silhoueta e sua coragem... Não sei, chuto uns 40 anos. Rimos outro dia da narração que ele fez de uma mulher que estava sendo puxada pelo cachorro quando se deparou com a..."praticante" - a chamemos assim - e automaticamente desviou o caminho com um distanciamento de estranheza e olhares furtivos.
Ela me olha. Disfarço figindo concentração no que escrevo. O Koto - aquele instrumento japonês - explode do vinil. Será que ela ouviu? Ouço uma jóia: Japanese Koto Classics - Shinichi Yuze de 1955. A capa lembra as colagens e pinturas da Beatriz Milhazes incluindo aqui um Japa numquimono mimetizado e um koto quase fálico. Trilha sonora mais para mim, que tenho que concluir o artigo sobre O Enteado.
Que o midare (desordem) me inspire e a ela também.

2010-07-25T23:14:00.002-03:00

"As paredes brancas, a luz da vela que faz tremer, cada vez que se estremece,minha sombra na parede, a janela aberta para a madrugada silenciosa na qual a única coisa que se ouve é o pequeno risco da pluma e, de quando em quando, os rangidos da cadeira, as pernas que, com cãibras,se remexem debaixo da mesa, as folhas que se vão preenchendo com minha escritura lenta e que vão se encimar ccm as já escritas, produzindo umestalo particular que ressoa na peça vazia - contra esse muro espesso vêm se chocar, depois do jantar, se não for um entressonho,rápido e frágil, o vivido. Se o que manda,periódica, a memória,consegue rachar esta espessura, uma vez que o que se filtrou vai se depositar,ressecado,como escória, na folha, a persistência espessa do presente se recompõe e se torna outra vez muda e lisa,como se nenhuma imagem vinda de outras paragens a tivesse atravessado. São essas outras paragens, incertas, fantasmagóricas, não mais palpáveis que o ar que respiro, o que deveria ser minha vida."
Juan José Saer - "O enteado", p. 69.

Aliás, a página toda deveria receber destaque e itálico. Momento áureo do romance no que tange o aparecimento, o levantar das imagens, a memória e a escritura.
Caem lágrimas de emoção. Para quem não se contém com o levante das imagens...Sinto isso, vivo isso.

inspired by missed connections

2010-07-18T19:09:00.003-03:00

O hedonismo das horas plenas de significado...

Os caminhos por onde escorregam prazeres dentro de mim levam a um mergulho: tchibuummns orgiásticos de prazeres na ponta dos dedos. Sou a marionete de um desejo incontrolável de viver cada instante ao lado dele.
Cheiros, texturas, sabores, temperaturas. Da sua janela, pela madrugada, posso ver o casal na bicicleta que passa. São jovens. Ela, pendurada no corpo do veículo deixando pedalar seus caminhos, deixando-se levar; ele, sorrisos...desequilibra-se na brincadeira que ela faz com seu nariz. Não olham para frente, escorregam de encantamento, bem ali na calçada interna da L1. Sinto muito frio e o cigarro... A(s)cendemos. O casal e eu. Seguem gargalhando para que eu me apague na chama dessa paixão. Volto morna e defumada de lucky strike para a cama. Ele dorme mas me espera. abraça meus pés e meu sexo. Inconsequentes mais um dia.
...
Saio. Desço as escadas enquanto ele me olha do alto, sorrindo, e diz que me ama. Desço leve e busco um café. Observo a todos e em todos sinto-me acolhida porque ele me diz que posso desaguar nele, que ele me dará todas as forças de que preciso. Mas não preciso acreditar nisso: sinto e vivo isso a cada instante.
...
O outro diz: denso e livre. Pergunto: como esse vinho?

2010-07-12T03:06:00.003-03:00

tunng

jana hunter

tomorrow, in a year

2010-07-04T21:50:00.003-03:00

Quando eu era bem criança, entre 6 e 8 anos, meu pai me levava para o nosso sítio onde havia plantado várias seringueiras. Ouvia sempre com muito medo os guaribas do além. Essa lembrança me alcança com o mesmo frio das chuvas e da noite no meio da floresta. Eu deitava na rede e não dormia. Um dia ele quis voltar no meio da noite. Não sei o que fez com que naquele dia o meu medo o convencesse de voltar. Lembro da lua enorme, da viagem inteira...os sons dos guaribas deixados para trás. Imagens. São mesmo imagens que me assaltam ouvindo "Tomorrow, in a year", novo album do The Knife. Eles usam uns guaribas, a propósito.
Mil e um agradecimentos à insistência do Gustavo em me fazer ouvir. Estava/estou em um período bastante complexo de percepção musical. Estranhando o mundo pelo ouvido.
Valeu.